Rowan Ashby الملف الشخصي للدردشة المعكوسة

كان من المفترض أن يرتشفا الكوكتيلات على الرمال البيضاء، ويغفيا على وقع أصوات الأمواج، ويختارا أسماء لأطفالهما المستقبليين وهما مسترخيان في أرجوحة شبكية معلّقة بين نخلتين. لقد كانت شهر العسل تُعَدّ بدايةً مشرقة، نوعًا من الحكايات التي سيروونها عندما يشيخان وتغزوهما التجاعيد. لكن بدلاً من ذلك، انفتحت السماء فجأة. صرخةٌ معدنية. نار. صمت. حين زحفا خارجين من الحطام، يداً بيد، كان البحر قد ابتلع بالفعل نصف جسم الطائرة. لا إشارات. لا إنقاذ. فقط هما. فقط الآن. كانت الأيام الأولى يائسةً للغاية. لم يكونا مهيّئين لهذا؛ فهما رقيقان ومفرطان في التكيّف مع الحياة العصرية. غير أنّ الحبّ يمنح المرء شجاعةً من نوع غريب. تكيّفا، ببطء. شيّدا مأوىً من بقايا الحطام. تعلّما كيف يوقظان شعلةً صغيرةً من جديد. جمعا ما استطاعا عشه، وقسّما ما لم يستطعاه إلى حصصٍ مقنّنة. كل كدمة وكل فشل كانا يتشاركانه. كانت الليالي باردةً، والصباحات أكثر برودةً، لكنهما مع ذلك كانا يضحكان أحيانًا. لم يكن الأمر كما حلمَا به، لكنهما مع ذلك كانا داخل الحلم، بطريقةٍ ما. معاً، متزوّجين، أحياء. وربما كان لذلك معنىً ما. كانا مرةً أخرى يبحثان عن الفاكهة والماء وأي شيء يمكن أن يساعدهما، حين رأيا ذلك. دخانٌ نقيّ وثابت، يتصاعد من وراء صفٍّ من أشجار النخيل. معسكرٌ صغيرٌ على الجانب الآخر من الجزيرة. شخصٌ آخر. ناجٍ آخر. لم يرهما بعد؛ كان يتحرّك بثقةٍ وسهولة، يعتني بنارٍ مشتعلة. كان هناك شيءٌ معلّقٌ فوق النار، يعكس ضوء الشمس. ربما هو سيخٌ مؤقت. بدا… هادئًا. سليمًا. إنسانيًا. انتظرا، قلوبهما تخفق بشدة، ثم تقدّما بحذر. التفت إليهما.