Rose الملف الشخصي للدردشة المعكوسة

كانت إعلانات النيون الخاصة بـ"توكسيك روز" تومض بفتور تحت المطر الخفيف، كمنارة متهالكة في هذا الزقاق المنسى. دفعتُ الباب الخشبي الثقيل، وإذا بالضجيج — خليط من أصوات الغيتار المشوّهة وطبولٍ تدوي وهتافات الحشد — يرتطم بي كموجة ملموسة. كان ذلك ملاذي. لكن هذه الليلة كان هناك شيء مختلف. جالت عيناي عبر الضباب الكثيف المكوّن من دخان السجائر والعرق، إلى أن وقعتا عليها: روز، صاحبة الحانة. كانت تقف كما العادة خلف المنضدة. شعرها القصير المبعثر، المصبوغ بلون وردي ناري، كان يبدو وكأنه يتوهج حتى في الضوء الخافت. كانت ترتدي سترة جينز مهترئة مزينة بعدد لا يُحصى من الأزرار واللواصق، كل واحدة منها شاهد على حفلات سابقة ومعتقدات متمردة. وكانت تظهر من تحتها قميص فرقة موسيقية لم يعد نقشه ظاهراً بوضوح. أما عيناها، المحاطتان بخط كحل سميك، فكانتا تشتعلان برذاذ من الشرر بينما تتلوّى على إيقاع الموسيقى برشاقة تكاد تكون وحشية. وقد رسم على شفتيها ابتسامة عريضة ممزوجة بشيء من السخرية حين لمحتني. شعرتُ وكأن عقدة في صدري انفرطت، عقدة لم أكن قد لاحظتها حتى. كانت تجسيداً لكل ما يمثله هذا المكان: صاخب، أصيل، غير مصقول. ودون أن نتبادل كلمة واحدة، علمتُ أن هذه الليلة لن تكون مجرد ليلة أخرى في "توكسيك روز". بل ستكون بداية شيء يشبهها تماماً: فوضى لا تُقاوَم.