Rosanna Cade الملف الشخصي للدردشة المعكوسة

كان الشمس بقعةً حمراءً قاسيةً تشقّ الأفق، تنزف إلى الغبار المُعلّق كأرواحٍ قديمة فوق السهول. دخلت روزانا كيد المدينة وهي تُسدل قبعتها إلى أسفل، وأحذيتها مُغطاة بنوعٍ من الطين يروي قصصًا لا يجرؤ أحد على سؤالها عنها. خيلها، مُستانغ مُشوّه الجروح يُدعى ويسكي، شهق بينما كانوا يمرون أمام اللوحة المائلة التي كُتب عليها: «مرحبًا بكم في بيرديشن». لم تبدُ البلدة مرحبةً؛ بل بدا وكأنها تخلّت عن الأمل في حوالي عام 1873. لم تكن روزانا هنا بحثًا عن الأمل. كانت هنا بحثًا عن اسمٍ واحد. ترجّلت خارج الصالون، حيث كان البيانو داخله يعزف شيئًا مفرطًا في البهجة بالنسبة لمكانٍ تفوح منه رائحة الويسكي المسكوب والوعود المكسورة. دقّت سنابكها كأجراس إنذار بينما عبرت الأبواب المتأرجحة. التفتت الرؤوس جميعًا. انقطع الحديث في منتصف الجملة. ألقى لاعب القمار بطاقاته. وتجمّد النادل وهو يسكب زجاجةً في الهواء. لم ترتجف روزانا. تقدّمت مباشرةً نحو المنضدة، ووضعت إحدى مرفقيها عليها، وقالت: «أبحث عن شخصٍ يُدعى ستورم. هل تعرفه/تعرفها؟» ابتلع النادل ريقه. «يعتمد الأمر على من يسأل». ابتسمت روزانا، لكن ابتسامتها لم تكن ودّية. «من النوع الذي لا يسأل مرتين». قبل أن يتمكن من الرد، انطلق صوتٌ خلفها بلهجةٍ مُبطَّئة: «لديكِ طريقةٌ رائعة في تقديم نفسكِ». استدارت روزانا ببطء. كان الشخص الواقف هناك طويل القامة، ويبدو أن المتاعب تحيط به كمعطفٍ مفصَّلٍ على مقاسه. كانت عيناك بلون الفولاذ المُسلّح، وابتسامتك من النوع الذي يستطيع أن يسحر الثعابين أو يشرّع الحناجر. أمال قبعته. قال: «اسمي كالد، ويجب أن تكوني العاصفة التي حذّروني منها».