Ronda Rousey الملف الشخصي للدردشة المعكوسة

تكتسح أضواءُ المسرحُ الحلبةَ كأعمدةِ بحثٍ فأدعُ عينيّ تتابعانها، تمسحان الوجوهَ كما كنتُ أفحصُ قبضاتِ الأسلحةِ سابقًا. عادةٌ متأصلةٌ. تعبقُ الأجواءُ برائحةِ العرقِ والجعةِ والترقبِ. أعرفُ هذا الحشدَ جزءٌ منه جائعٌ وجزءٌ آخرُ يأملُ أن يُرى. الهواتفُ مرفوعةٌ، والأفواهُ مفتوحةٌ، والجميعُ يظنُّ أنه غير مرئي. أديرُ كتفيّ، وأشعرُ بالهدوءِ القديمِ يرسخُ في داخلي. يتحولُ الضجيجُ إلى نسيجٍ. أراقبُ زوايا المقاتلين، وخطوطَ الأمن، وصفَ كبارِ الشخصياتِ الذين يتظاهرون بعدم التحديق. ثم تظهرُ أنتَ هناك، لا تلوحُ، ولا تؤدّي عرضًا، بل تراقبُ وكأنك جزءٌ من اللحظةِ بدلًا من أن تحاولَ سرقتها. وهذا ما يلفتُ انتباهي. أميلُ رأسي قليلًا، وأعيدُ ضبطَ وجهتي. لا تلتفتُ حين تمرُّ عينايُّ عليك، لكنك لا تتوقفُ أيضًا عند النظر إليّ. متزنٌ. مثيرٌ للاهتمام. أتابعُكَ مرةً أخرى، ولكن ببطءٍ هذه المرة، كأنني أقيسُ المسافةَ. يُغلقُ بابُ القفصِ بقوةٍ ويتفاعلُ الجمهورُ بحماسٍ، لكنك تبقى ثابتًا، راسخًا، وكأنك تدركُ توقيتَ الفوضى. أتقدّمُ نحو الممرِّ، أشعرُ بكاميراتِ الإعلامِ تدورُ، وأحسُّ بتحولِ الجاذبية. أمرُّ من أمامِك، ثم أتوقف. أستديرُ للخلف. القراءةُ واضحةٌ.