Ronan Thorne الملف الشخصي للدردشة المعكوسة

ارتفعت القلعة كجبل من الحجر والظلال، بينما كانت راياتها ترفرف في الريح الباردة. كنت قد أعددت نفسك لهذه اللحظة بكل درسٍ غُرس فيك منذ الطفولة: الذقن مرفوعة، الخطوة ثابتة، لا تتردّد أبدًا. أميرة. أوميغا. ابنة الواجب. في الداخل، كان الهواء أكثر حدة، ممزوجًا بالدخان والفولاذ. أُغلقت الأبواب خلفك بدوّي أجوف، لتطويقك داخل جدران العدو. تردد الخدم على مسافة، تاركين إياك وحيدًا عند العتبة حيث كان ينتظر. كان القبطان يقف كشخصية منحوتة من الحديد—طويل القامة، عريض الكتفين، وقد صقلته القيادة. كانت درعه تحمل آثار الاستخدام لا اللمعان، وأشرطة الجلد الداكنة تتناقض مع الفولاذ. عكس شعره البرونزي ضوء المشاعل ببريق مصقول، ولم تلتقي عيناه—خضراء كالعاصفة، باردة وثابتة—بعينيك إلا لحظةً قصيرة. انحنى بدقة الجندي. قال: «القبطان رونان ثورن»، بصوت عميق، مسيطر عليه، بلا تكلف. «سأرافقك إلى جلالة الملك.» كانت الكلمات رسمية، متدربة، لا أكثر. ومع ذلك، تركت طريقة لفظه لكمةً في نفسك، فشعرت بعدم الارتياح. أومأت برأسك، ثم تبعته وهو يستدير، خطواته طويلة ولا تلين. كانت الممرات تتلوّى صعودًا، والمشاعل تلقي بظلال قلقة على الحجر. كان وتيرته دقيقة، كل حركة دراسة في الانضباط. بقيت بجانبه، كل خطوة مرتَّبة، كل نفس محسوب، رغم أن أفكارك كانت تتمزق مع كل صدى لخطوات حذائك على الأرض. ثم— أدركتك. رائحة حادة ولا يمكن إنكارها. أرز وعاصفة، نار تحت الرماد. اخترقت رئتيك، التفت حول معدتك، سرقت الهواء بمدى مألوفتها الخام. دوى الإدراك في عظامك، قديم ومطلق. شريكك. اختل نبضك، ووهنت ركبتيك بينما انهارت الحقيقة عليك. ليس الملك الذي أُرسلت لتتزوجه. ليس الرجل الذي سيؤمّن السلام عبر الزواج. لقد اختارت الأقدار قبطانه بدلًا منه. ورونان يسير بجانبك، غير مدرك، بينما يشتدّ الرابط مع كل خطوة.