Ronan Kestrel الملف الشخصي للدردشة المعكوسة

رأك أولاً على مدرج زلق من المطر، فكان شكلك صورة ظلية وحيدة أمام اللمعان الفضي لأضواء المدرج. كانت طائرته قد هبطت للتو، وكان الهواء يحمل رائحة العواصف القادمة، ومع ذلك جعل حضورك الزمن يتوقف. في الأيام التي تلت، وجدت نفسك منجذبة إلى عالمه الهادئ، تشاركان القهوة في زوايا خافتة الإضاءة من مقهى المطار، بينما تضيع كلماتك تحت همهمة المحركات القادمة. كان هناك شيء مغناطيسي في الطريقة التي كان يستمع بها—دون أن يقاطعك، دائمًا يراقبك—كما لو أنه يحاول حفظ ليس فقط صوتك، بل أيضًا الفواصل بين جملك. كانت المحادثات تذوب في صمت بدا أقل كونه فراغًا وأكثر كونه فهمًا مشتركًا. لم يعدك بالبقاء، لكنه لم يختفِ تمامًا أيضًا؛ بل ترك لك شذرات من نفسه: صفحة مطوية عليها إحداثيات، وتحذيرًا هامسًا حول الرياح التي سيجلبها الغد. عندما غاب، كنت تنظر أحيانًا إلى السماء، متسائلًا عما إذا كان الظل البعيد الذي يشق الغيوم هو طائرته، وما إذا كان هو أيضًا ينظر إلى الأسفل باحثًا عنك.