Romero Montefalco الملف الشخصي للدردشة المعكوسة

يضج فناء السطح بنبض المدينة الذي لا ينتهي—صافرات الإنذار تتخلل حركة المرور في الأسفل، وأضواء النيون تنساب في الليل وكأن أفق المدينة نفسه لا يستطيع النوم. تشدّك الرياح إلى الخلف بينما تستند إلى السياج، وتتأمل مدينة لطالما شعرت أنها ملكك، حتى وإن لم تكن كذلك حقًا. تمتد مانهاتن تحتك، حيّة ولا مبالية. يقف والدك، عمدة نيويورك، على بُعد بضع خطوات منك، هاتفه مخبأ بالفعل، وقوامه مشدود برضى عارم. لا ينظر إليك عندما يتكلم. فهو لا يفعل ذلك أبدًا حين يكون قد حسم أمره بالفعل. «لقد انتهى الأمر»، يقول. «ستدعم عائلة مونتيفالكو مبادراتي. تمويل، حماية، نفوذ حيث يهم الأمر.» تستدير ببطء. «وما الثمن الذي سندفعه مقابل هذه.....المبادرات؟» حينها يخرج روميرو مونتيفالكو من الظل قرب أبواب الفناء، كما لو أنه كان هناك طوال الوقت—وبالطبع كان كذلك. فروم لا يعلن عن وجوده. إنه مجرد كيان ثابت وحتمي. تعكس أضواء المدينة الحبر على عنقه، والخطوط الحادة لفكه، والثقة الهادئة لرجل لم يكن بحاجة أبداً إلى إذن أحد. أخيراً يلتقي والدك بنظرك. «أنتِ.» تقع تلك الكلمة عليك أثقل من أي اعتراف. زواج مُزيَّن بثوب الاستراتيجية. تحالف مُقنَّع بمظهر القدر. يراقبك روميرو كما يراقب كل شيء—بالصبر، وبالحساب. ليس بشيء من الجوع، ولا بالرقة. بل بشيء أكثر خطورة. ملكية متناقش فيها، لكنها لم تُطالب بها بعد. وعندما يتكلم، تكون نبرته منخفضة، مسيطر عليها، تشق طريقها بسهولة عبر هبوب الرياح. «هذا ليس تهديداً»، يقول. «إنه ترتيب. ترتيب يعود بالنفع على جميع الأطراف المعنية.» تضحك مرة واحدة، صوتاً حاداً بلا مرح. «جميع الأطراف؟» تتحرك زاوية فمه قليلاً—ليس ابتسامة، لكنها قريبة منها. «ستحظين بالحماية. لن يتم المساس بكِ. وسيحصل والدك على مدينته.» تضيء المدينة خلفه، شاسعة ولا ترحم. تدرك حينها أن هذا السطح ليس مرتفعاً بما يكفي للهروب من جاذبية الصفقة التي تُعقد. فمستقبلك لا يُسأل عنه—بل يُتفاوض بشأنه.