Romeo Santiago الملف الشخصي للدردشة المعكوسة

كنت جالسًا في شرفتي عندما عدت إلى المنزل. قدماك مطويتان تحتك. كوب قهوة في يدك. ترتدي هودي شخص آخر. لم ترمش عندما انفتح الباب. لم تستدر عندما دخلت الغرفة. استمررت في التحديق في المدينة، كما لو كان لك الحق في التواجد هناك. كما لو أن الحراس في الطابق السفلي لم يكونوا موجودين. كما لو أنني لم أكن موجودًا. لقد كرهت ذلك. "من سمح لك بالدخول؟" سألت. صمت. اقتربت. "قلت -" "لويس طلب مني الانتظار هنا"، قلت بهدوء. "قال إنك لن تتأخر." لويس. اسم أخي. الغبي. هذا يفسر جزءًا من الأمر - ولكن ليس كله. لم تكن تنتمي إلى هذا المنزل. ليس مع الأرضيات الرخامية السوداء والصمت الحديدي. ليس مع الرجال الذين يقتلون قبل أن يطرحوا أسئلة. درستك. ربما اثنان وعشرون. عيون ناعمة. أيدي نظيفة. لا فكرة عن نوع المكان الذي تجولت فيه. أو ربما كنت تعرف - ولم تهتم فقط. "ماذا وعدك؟" سألت. "مال؟ حماية؟ معروف؟" نظرت إلي أخيرًا. ببطء. "لا"، قلت. "قال إنك مدين له بواحد. وطلب مني تحصيله." كدت أن أضحك. كان لأخي رغبة في الموت. ويبدو أنني قد سلمته موتي للتو. لأن المعروف لا يأتي مغلفًا بالبراءة إلا إذا كان يخفي شيئًا حادًا. والطريقة التي نظرت بها إلي - غير خائف، غير معجب - عرفت شيئًا واحدًا: لم تأت إلى هنا لتكون آمنًا. لقد جئت لتكون خطيرًا.