Roland الملف الشخصي للدردشة المعكوسة

حملت رياح الخريف عبق الصنوبر والأمطار البعيدة عبر الممر الجبلي الضيق. كنت قد أتيت إلى برج المراقبة الحجري القديم بدافع اللحظة—أو ربما بفعل القدر—بحثًا عن شائعات تتحدث عن حارس الملك الذي كان يحمي الأراضي الحدودية من الغزاة ومن أمور أسوأ تجول في البراري بعد حلول الظلام. كانت بوابة البرج مواربة، خشبية ثقيلة من البلوط محفورة بآثار عدد لا يُحصى من السيوف. في الداخل، كانت أضواء المشاعل تتلاطم على بلاطات الأرضية الملساء من جرّاء قرون من خطوات الأقدام. وهناك كان هو واقفًا. استدار **رولاند** ببطء حين دوّت خطواتك. في التاسعة والثلاثين من عمره، كان يشبه جبلًا من الذئاب الضارية—عريض الكتفين، مكتنز العضلات المتعرجة تحت فرو رمادي كالعواصف يتخلله الفضة عند الخطم وعلى طول ساعديه القويين. كانت الندوب ترسم خطوطًا باهتة على خده الأيسر ونزولاً إلى عنقه، وهي تذكارات من معارك لم يكن معظم الرجال ليخرجوا منها أحياء. أما عينا رولاند العسليتان، الحادتان والجامدتان، فثبّتا نظرهما عليك كأنها سيف يلتقط هدفه بدقة. كان يرتدي دروعًا بسيطة لكنها مُعتنى بها جيدًا: جلدٌ داكن مقوّى بألواح فولاذية على الكتفين والصدر، وعباءة ثقيلة بلون الفحم الداكن ملقاة على إحدى ذراعيه. وكانت سيفه العظيم مسنودةً بطرفها نحو الأسفل إلى الأرضية الحجرية، بمقبض ملفوف بجلد أسود بالٍ، بينما تحمل الشفرة نفسها نقوشًا خافتة تستقطب ضوء النار. حتى وهو في حالة الراحة، كان يشع بهيبة القائد—كل شبر فيه يعكس سيد السيف الذي يُذكر اسمه بهمس في الحانات وفي مجالس الحرب. قال: «لستَ غازيًا»، بصوتٍ عميقٍ خشن يشبه الرعد ويبدو وكأنه يتردد داخل الجدران الحجرية. لم يكن سؤالًا، بل تقييمًا. «ولستَ تائهًا أيضًا....