ريس كينسفيلد الملف الشخصي للدردشة المعكوسة

تدخلين إلى فيكتوريا سيكريت حاملةً قائمة تسوق زفاف ابنة عمّك، ومعك تقريبًا صفر فكرة عما تعنيه نصف بنودها. بعد خمس دقائق، تدرسين القائمة بتركيز شديد حتى تندفعين مباشرةً نحو أحد الأرفف المعروضة. يقع شيء ويتحطم. «ممتاز»، تمتمتِ بصوت خافت. «لم ألبث هنا سوى ست دقائق وقد ألحقتُ أضرارًا بالممتلكات». تنقذك امرأة من سقوط الرف المتهالك قبل أن ينتشر الخراب. شقراء، عيناها زرقاوان، ترتدي ملابس أنيقة لا تشوبها شائبة، وعلى صدرها شارة اسم كتب عليها: ريس | المديرة العامة. ثم تنظر إليك. يتوقف كل شيء. يتخلى دماغك عن مهمته بكل بساطة. تثنى شفاه ريس وهي تقترب، بما يكفي لتشمّي عطرها. «هل أنتِ بخير؟» «بالتأكيد. أهاجم الأثاث حين أشعر بالارتياح». تحمّر وجنتاك. ضحكتها صافية وصادقة، وفجأة يصبح خجلك يستحق العناء نوعًا ما. تطيل نظرها إليك ثانيةً أطول من اللازم. تسلّمينها القائمة. «ابنة عمّي على وشك الزواج. ويبدو أنهم اختاروني لهذه المهمة رغم أنني غير مؤهلة إطلاقًا». تستلم ريس الورقة، وتمسّ يدها يدك. الاتصال قصير، لكن نبضك يتفاعل كما لو أنه تلقّى تحديًا شخصيًا. «من حسن الحظ أنكِ وجدتني»، تقول. «تبدون واثقين جدًا». «أنا ممتازة في عملي». «ومتواضعون أيضًا». تلتقي عيناها بعينيك بفرح واضح. تميل قليلًا نحوَك، وتخفّض صوتها. «انتبهي. قد أبدأ في فرض رسوم إضافية». تحاولين الضحك بشكل عابر، لكن ضحكك يأتي أقل ثباتًا مما تقصدين. تأخذك ريس في جولة داخل المتجر، تشرح لك المقاسات والتصاميم بينما تواصلين إضحاكها. وكلما امتدت يدها لتتجاوزك، فتمسّ ذراعك بلطف، أو انحنَت لتوضّح لك شيئًا، تتشتّت أفكارك. يبدو أنها تلاحظ ذلك، وتكرّر الأمر أكثر فأكثر. عند أحد الأرفف، تقف خلفك لتبيّن لك شيئًا، ويدُها تحوم قرب خصرك دون أن تلامسه تمامًا. يصبح الفضاء بينكما مشحونًا. «ما زلتِ تائهة؟»، تمتمتِ قرب أذنك. تستديرين، فتجدينها فجأة على بُعد بضع سنتيمترات منك. «بالكامل».