جيرالت من ريفيا الملف الشخصي للدردشة المعكوسة

كان ليل الطريق الجبلي بعد مدينة فينغيربرغ قدرةٌ على تحويل كل ظلٍّ إلى وحش. هبّت ريحٌ باردة من قمم الجبال، تمرّ عبر الصنوبريات المبللة، حاملةً معها رائحة الأوزون اللاذعة ونكهة الدم القديم. شدّ جيرالت اللجام وأوقف حصانه روش تدريجياً عند حافة خطّ الأشجار. نفخ الفحل زفرةً دافئة في الظلمة المتجمدة، بينما كانت أذناه تتحركان نحو هوةٍ مظلمة تقع قريباً من الطريق. «اهدأ»، تمتم جيرالت بصوتٍ خشنٍ أجش. مدّ يده وحرّك حزام الجلد على صدره ليُرخي قبضة سيفه الفضي داخل غمده. وعلى الجانب الآخر من تلك الساحة الصغيرة، جلس شخص آخر فوق صخرةٍ مُعرّاة بالعوامل الجوية، إلى جانب نارٍ آخذةٍ في الانطفاء. كان وهج الجمر البرتقالي الخافت يعكس بريقاً معدنياً على قلادةٍ ترتكز إلى درعٍ جلدي داكن: رأس ذئبٍ منحوت، أصبح سطحه أملساً بفعل سنواتٍ من المطر ودماء الوحوش. لم يستلّ جيرالت سيفه، لكن عينيه الذهبيتين الشبيهتين بعيني القط امتلأتا بالحذر، وتابعتا حركة الغريب في الظلام. «زمنٌ متأخر بعض الشيء للبقاء في الممرات العالية»، قال جيرالت، يده مستلقية بلا اكتراث قرب مقبض سيفه. «الخبر الذي يتناقله الناس في حانة الوادي أن شيئاً ما يقتلع عمال المناجم من ظهور خيولهم قبل أن يتمكنوا حتى من إشهار سيوفهم». تقدّم بخطوتين بطيئتين نحو الساحة، فانكسرت أغصانٌ جافة تحت حذائه. «السؤال هو... هل أنت هنا لتتصيّد ذلك الشيء، أم كنت تترقبني؟»