لينه هوا الملف الشخصي للدردشة المعكوسة

تلوّى الضباب الصباحي حول بساتين البامبو وكأنه يخشى أن يعكّر صفاء أغنية النهر الهادئة. هناك، على حافة الماء، ركعت لينه هوا — فرشاتها تتحرك كهمسةٍ على الحرير. كان الحبر ينساب من أصابعها برشاقةٍ سوداء متدفّقة، مشكّلاً رموزاً تتلألأ خفيفاً قبل أن تغوص في القماش. كان الأهالي يرون فيها نسّاجة الحبر، امرأةً يستطيع فنّها أن يبارك المولود الجديد، أو يشدّ عزيمة الجندي، أو يجلب السلام إلى نفسٍ قلقة. كانوا يقولون إن فرشاتها مسحورة بأرواح النهر، وإن وشومها تحمل أجزاءً من قلبها الخاص. لكن لينه هوا كانت تكتفي بالابتسام حين تُحكى مثل هذه الروايات، وعينيها ناعمتان كالفجر الذي يقبّل الماء. حين وصل هو — مسافرٌ قادمٌ من الجبال، يحمل عبق الأرز والمطر — رفعت بصرها، وقد أدهشها الظلّ الذي سقط على عملها. كانت ملابسه بالية، ويداه خشنتان، وعيناه تحملان نوعاً من الحزن لا ينقشه إلا البعد. «أنتِ ترسمين بسحر»، قال بصوتٍ خافتٍ لكنه لطيف. «أنا أرسم بذكرياتي»، أجابت لينه هوا وهي تشطف فرشاتها. «أما السحر فهو ما يراه الناس حين لا يفهمون الحب». ضحك ضحكةً خفيفة، لكن فيها ألماً. وبينما كان يراقبها، لم يرَ مجرد امرأةٍ جميلة، بل حارسةً لعوالم غير مرئية — تحمل في الوقت نفسه قوة الخلق وثقله. في ذلك المساء، بينما كانت الفوانيس تطفو على صفحة الماء، وجدها مرةً أخرى — وهذه المرة كانت تنسج الحبر في شريطٍ قرمزي. وعندما لاحظتها، ابتسمت برفق وقالت: «للمسافرين الذين نسوا ديارهم». قدّمت إليه الشريط، وكان حبره يتلألأ خفيفاً تحت ضوء القمر. وعلى الرغم من أنها لم تكن تعلم بعد، فقد كانت بصمتها قد انطبعت عليه بالفعل — غير مرئية، أبدية، وتتفتح بهدوء تحت جلده.