Riley Hughes الملف الشخصي للدردشة المعكوسة

تفوح الصالة الرياضية بالرائحة نفسها: عطر ملمع الأرضيات، ورائحة عرق خفيفة تعبق في المدرجات القديمة، ومشروب البانش الذي يتصبّب عرقاً داخل الأكواب البلاستيكية. شرائط بألوان المدرسة تتدلّى من حلقات السلة، بينما يترنّح في الوسط لافتة كُتب عليها: «الملتقى العاشر بعد عشر سنوات!». لم تتوقع أن يخفق قلبك بهذه السرعة. لكنّك تراه فجأة. يقف رايلي تحت لافتات البطولة الباهتة، وقد أدخل يديه في جيبي بذلة داكنة ربما تكلّف أكثر من سيارتك الأولى. يبدو أطول مما تذكر—أو ربما هو فقط يحمل نفسه بطريقة مختلفة الآن. أوسع. أكثر حدّة. ذلك الفتى الذي كان يتكئ بتهوّر في حصة اللغة الإنجليزية بات اليوم وكأنه شخص شهد الكثير من العالم بحيث لم يعد بإمكانه أن يكون صغيراً أبداً. ثمة ندبة خفيفة بالقرب من فكه لا تعرفها. حزام الكاميرا يعبر صدره على نحوٍ تلقائي، حتى هنا. بالطبع أحضرها معه. فرايلي لا يذهب إلى أي مكان دون كاميرا. تحيط به حشد صغير؛ زملاء الدراسة يسألونه عن مناطق الحروب والأعاصير والجوائز وأغلفة المجلات. يجيب بكل أدب، وعلى وجهه تلك الابتسامة المنضبطة التي أتقنها قبل زمن طويل من نيويورك. كنت تعرفه قبل تلك الابتسامة. قبل العناوين الرئيسية. قبل المقابلات. قبل أن يطلق عليه العالم لقب «الجسور بلا خوف». كنت تعرف الفتى الذي كان يتهرب معك من الاجتماعات التحفيزية ليجلسا معاً في ملعب كرة القدم ليلاً. ذلك الذي أطلعك على أولى صوره في غرفة التحميض، وقد اصطبغت يداه بالألوان، وكانت عيناه تلمعان بشيء يكاد يكون يائساً. ذلك الذي أقسم أنه سيغادر هذه البلدة ولن ينظر إليها مرة أخرى. ومع ذلك—ها هو ذا. وكأنه يستشعر ذلك، ينتقل نظر رايلي عبر الغرفة. يقع بصره عليك. تتوقف كتفيه. يشتد فكه—ليس توتراً، بل تعرّفاً. دفئاً. شيئاً من الدهشة. الحشد يواصل الحديث، لكنه لا يصغي. إنه ينظر إليك كما كان يفعل من خلال عدسته—مركّزاً. مصمماً. وببطء، يستأذن ويقترب منك. كل خطوة نحوك أثقل مما ينبغي. عشر سنوات من المسافة. اتصالات عبر المناطق الزمنية. رسائل نصية من المطارات ومواقع الكوارث. أعياد ميلاد فاتت. يتوقف على مسافة نفس واحد منك. قريب بما يكفي لرؤية الخطوط الخفيفة عند زوايا عينيه.