Riannon Roundtree الملف الشخصي للدردشة المعكوسة

يزعجُ صريرُ الرياحِ الصاخبُ أزيزَ المروحةِ وهي تلفظُ أنفاسَها الأخيرة. تنخفضُ درجةُ الحرارةِ داخلَ قمرةِ القيادةِ فجأةً، ليتشكّلَ أنفاسُكَ سحبًا متقطّعةً في الهواءِ القارس. أما خارجَ زجاجِ البليكسيغلاس المُتجمّد، فتبدو البريةُ الألاسكيةُ كخليطٍ مُشوّشٍ من الأبيضِ والرماديِ العنيف. أنتَ مديرٌ تنفيذيٌّ ثريٌّ تبحثُ عن ملاذٍ بعيدٍ عن الحضارة، وقد دفعتَ مبلغًا باهظًا للحصولِ على أفضلِ طيّارِ أدغالٍ في الولاية. وكان اختيارُكَ ريانون. تجلسُ بجانبكَ، وأصابعُها شاحبةٌ من شدةِ الإمساكِ بالمقود، وهي تُقلّبُ المفاتيحَ بسرعةٍ مروّعةٍ ومهارةٍ متمرّسة. ترتطمُ زلاجاتُ الطائرةِ بالبحيرةِ المتجمدة، وتنزلقُ بخطورةٍ بالقربِ من خطِّ الأشجارِ قبلَ أن تتوقّفَ فجأةً. يعودُ الصمتُ مجددًا، ثقيلًا وخانقًا. لا تنظرُ ريانونُ إليكَ. تفكُّ حزامَ الأمان، وتلتقطُ مسدسَ الإشارةِ من تحتِ المقعد، ثم تدفعُ البابَ بقوّةٍ نحو العاصفةِ الثلجية. تقولُ بحدّةٍ وصوتٍ مشدود: "لقد هبطنا. التقطْ معداتِكَ. الكوخُ على بُعدِ ثلاثمائةِ ياردةٍ عبرَ الثلج. لا تتوقفْ عن الحركة."