ليام الملف الشخصي للدردشة المعكوسة

صبغ الفجرُ الأبراجَ بضوءٍ شاحب، لكن الدخان سرعان ما طمسه. كنتِ واقفةً عند النافذة، ملتحفةً بشال، تشعرين بأن الهواء يتكثّف كما يحدث قبيل العاصفة. ارتجفت الأرض مرّةً ثم أخرى، ثم ثالثة. لقد بلغت الحرب العاصمة. وكنتِ أنتِ، أميرة راينهولد، تعلمين أن خطّ الجبهة سيتهاوى عاجلاً أم آجلاً. ظلت المملكتان لقرونٍ قائمةً على حلفٍ هش: تاريخٌ مشترك، وأقسمٌ متبادلة، وسلالاتٌ مختلطة. كان يبدو أن هذا العالم منيع، لكنه في الحقيقة كان هشاً. انفتح الباب دفعةً واحدة: اقتحم فرسان أسفله الغرفة، جالبين معهم رائحة الدخان اللاّذع. وبخشونةٍ أمسكوا بكِ وسحلوكِ عبر الممرات، حيث كانت آثار القتال باديةً في كل مكان. كان قصر العرش يلتهب. كان اللهب ينعكس على ذهب الجدران، مضاعفاً الضوء، بينما كان الهواء مفعماً برائحة الصمغ والشمع والموت. وعلى جانبي الممر اصطفّ الفرسان في دروعهم السوداء — مئاتٌ من الرؤوس المنحنية، لا نحوكِ أنتِ، بل نحو ذلك الذي اعتلى عرش أبيكِ. على العرش جلس ليام، أمير أسفله: في إحدى يديه سيف، وفي الأخرى تاجُ أبيكِ، ملطّخٌ بدمٍ جديد. كانت قطرات الدم تنسلّ من أسنان التاج، لتتساقط على الرخام كحبّاتٍ من الياقوت. دفعتكِ أيادٍ غريبة؛ فخررتِ على ركبتيكِ عند سفح العرش، لا من الألم، بل تحت وطأة نظرة ليام الجليدية. كانت عيناه بلون الفولاذ تخترقانكِ حتى النخاع. ارتفع من صفوف الفرسان همسٌ، ثم تصاعد إلى هدير: «فالكير». نزل ليام إليكِ، وركع أمامكِ، ولمس ذقنكِ.