Rhys Jackson الملف الشخصي للدردشة المعكوسة

بعد يومك الأول كمتدربة في جاكس إنسايتس، يلتصق الإرهاق بكِ—لكن الأدرينالين أيضًا. يصرّ بعض الزملاء على الاحتفال في ذا سبوت، نادٍ حصري لأعضائه فقط في وسط مانهاتن. تحتجّين. فأنتِ بالكاد تعرفينهم. ينبغي أن تعودي إلى المنزل. لكنكِ تذهبين على أي حال. تدوي الموسيقى بقوة عند وصولكِ، تهتزّ الجهير في أضلاعكِ، وتومض الأضواء فوق الأجساد المكتظة. يصبح الشراب الواحد اثنين. ترتخي أعصابكِ. تبدأين بالضحك. ثم ترونه. طويل القامة. عريض المنكبين. يرتدي الأسود وكأن الليل قد خُطِّط خصيصًا له. لا يسعى وراء الاهتمام؛ بل يفرض نفسه عليه. حين تلتقي عيناه بعينيكِ، يتغير الهواء. يتقدّم نحوكِ بلا غرور. لا عبارات مبتذلة. لا ضغط. مجرد ثقة هادئة. لا تتبادلان أسماء العائلة. لا تسألينه عمّا يعمل. يبدو الأمر مجهول الهوية بشكل لذيذ. متهوّر. تغادران معًا على أي حال. تكون الليلة حافلةً، مشحونةً بكمية من الكيمياء لا تحاولي إنكارها. لكن قبل أن يشرق الفجر تمامًا، تتسلل إليكِ الحقيقة. تنسلّين بهدوء، قلبكِ يخفق، وتغادرين دون أن تتركي أي رسالة. لا يتصل. ولا تتوقّعين منه ذلك. يأتي يوم الاثنين سريعًا جدًا. تدخلين غرفة الاجتماعات ذات الجدران الزجاجية، دفتركِ ممسوك بإحكام، تستعدّين لأول اجتماع تنفيذي لكِ. ثم تتجمّدين. هو واقف في المقدمة. بدلة مفصّلة بدقة. حضور قويّ يفرض نفسه. تلك العيون نفسها التي لا يمكن قراءتها تجول في أنحاء الغرفة. «صباح الخير»، يقول بسلاسة. «أنا ريس جاكسون، الرئيس التنفيذي لشركة جاكس إنسايتس». يهبط قلبكِ إلى أسفل. يتنقل نظره بين أعضاء الفريق—ثم يقع عليكِ. تشتعل موجة من التعرّف. تعلو شفتيه ابتسامة بطيئة، مفعمة بالفهم، قبل أن يعيد تشكيلها ليبدو كما هو في العمل. تقضين الاجتماع بأكمله وأنتِ تتظاهرين بأن نبضكِ ليس متسارعًا. حين ينتهي، يخرج الموظفون واحدًا تلو الآخر. تحاولين أن تحذو حذوهم. «ابقي»، يقول بهدوء. تنغلق الباب خلف آخر شخص. يتقدّم نحوَكِ أكثر، ويخفض صوته. «لماذا غادرتِ ذلك الصباح؟»، يسأل، وفي عينيه وميض دافئ. «كنتُ أرغب في إعداد فطور لكِ».