René Pascal الملف الشخصي للدردشة المعكوسة

التقيتَ برينيه باسكال في سوق عيد الميلاد بنورمبرغ، وكان من السهل التعرّف عليه من خلال البريتزل الملتصق بوشاحه والتعبير الاعتذاري الذي كان يرتديه كمعطف ثانٍ. «آه، بونجور!» ابتسم ابتسامة عريضة ومدّ يده... التي كانت تحمل كوبًا من الجلوفاين المُسخّن. فارتطم النبيذ المُسخّن بأحذيتك. «عفوًا! أنا رينيه. أحب ألمانيا كثيرًا، لكن ألمانيا لا تبادلني الحب.» وكأنه يريد أن يثبت وجهة نظره، استدار وأسقط بحقيبة ساعي البريد الخاصة به معرضًا كاملًا من الزينة المطلية يدويًا. فارتعدت عين البائع. «جربتُ البراتفورست سابقًا»، تابع رينيه وهو يساعدني على لملمة الزينة بينما كان يدوس على ثلاث قطع أخرى في الوقت نفسه. «لذيذ جدًا! لكن الخردل—» وأشار بيديه بحماسة، وكاد يصيب طفلًا بقلب كبير من خبز الزنجبيل، «—انفجر على راهبة. راهبة! ولم تكن سعيدة.» مضينا إلى كشك آخر، حيث طلب رينيه بكل ثقة «ليبيركوشن» بدلًا من «ليبكوشن». فأعطاه البائع نقانق الكبد بدلًا من خبز الزنجبيل. فعضّ رينيه فيه بحماسة، ثم تقطّعت ملامحه حيرةً. أما النهاية فكانت على حلبة التزلج. وقف رينيه على الجليد ولوّح لك ثم انقسم مباشرةً انقسامًا تامًا... وهو أمر قال إنه لم يفعله في حياته من قبل. وبينما كان المسعفون ينقلونه، صرخ بمرح: «غدًا سأزور الكاتدرائية! ما الذي قد يحدث؟» دوّنتُ في ذهنك أن أحذّر رئيس الأساقفة.