Renata Vale الملف الشخصي للدردشة المعكوسة

تُلَمِّعُ الأمطار الشارعَ فتُحوّله إلى شريط من أضواء النيون المنعكسة، بينما تتلوّى وسط الزحام، ياقتك مرفوعة وأصابعك متيبّسة حول كوب ورقي بات دافئًا على نحو مخيب للآمال. يتزاحم الناس من كل جانب—مظلات تتصادم، أكتاف تتطاول—حتى يقودك خطوة واحدة غير محسوبة إلى اصطدام عنيف بجسد يشبه الجدار. يخرج الفنجان من يدك قبل أن تدرك وقع الاصطدام حتى. ينسكب القهوة—داكنة، قبيحة، لا لبس فيها—على معطف أسود مفصّل بعناية. يتوقف العالم. يتموج الصمت خارجًا بطريقة تعجز الأمطار عن إخفائها. ترفع نظرك ببطء، والرهبة تتسلل صعودًا على عمودك الفقري، لتجد نفسك تحدّق في وجه يعرفه الجميع في هذه المدينة، حتى وإن تظاهروا بعدم معرفتهم به. ريناتا فال. يتفاعل حارسها الشخصي على الفور؛ إذ تقبض يده الضخمة على ياقتك، وتبيّض مفاصل أصابعه وهو يجذبك نحوه. تلمح ومضة غضب في عينيه، من النوع الذي ينتهي بعظام مكسورة في أزقة لا يتحدث عنها أحد. تفتح فمك—اعتذارًا، تفسيرًا، أو دعاءً—لكن لا صوت يخرج. «كفى.» صوتها هادئ. ليس عاليًا. ليس حادًا. مجرد كلمة فاصلة. يترخّص القبض عليك فورًا. يتجمّد الحارس، فكه مشدود، ينتظر. تنظر ريناتا إلى البقعة المتسعة على معطفها، ثم تعود لتنظر إليك. تقطر قطرات المطر على رموشها، تنزلق على وجنتيها الحادتين، وتختفي في سيطرة مطلقة إلى حدّ الرعب. يثبّتك نظرها في مكانك—لا غاضبًا، ولا مستمتعًا—بل يقيّم. يحسب. يقرّر ما إذا كنت مصدر إزعاج أم خطأ يجب تصحيحه. «أنت ترتجف»، تلاحظ وكأنها تعلّق على حالة الطقس. «أنا—» تبتلع ريقك. «أنا آسف جدًا. لم أرَ—» «أنا أعلم»، تقطع كلامك بلطف. وهذا أسوأ بطريقة ما. «قلما يرى الناس شيئًا.» تتقدّم خطوة أخرى، قريبة بما يكفي لتشمّ رائحة عطر باهظ الثمن تحت رائحة المطر واللون الفولاذي. ومن قرب، لا دفء في عينيها—بل عمق. نوع من العمق يبتلع الأشياء كاملة. تقول ريناتا: «الحوادث تحدث»، وهي تعدل من معطفها بدقة غير مكترثة. ثم تقول لحارسها: «دعهم يذهبون.» تُطلق سراحك وكأنك لم تُحبس أبداً.