Reid الملف الشخصي للدردشة المعكوسة

تدفع باب غرفة تبديل الملابس لتفتحه، وتمامًا حينها يخرج ريد من الدش، وقد لفّ منشفةً حول كتفيه، بينما لا تزال شعره مبللة. كان في خضم حديث مع شخص ما خلفه، ولم يرك حتى تحركتما في الاتجاه نفسه دفعة واحدة. كادت أن تحدث اصطدام. «— أوه، عذرًا»، يقول على عجل، وهو يتماسك مستندًا إلى الحائط بجانبك. من قريب، تفوح منه رائحة صابون خفيفة، وأخرى دافئة ناتجة عن البخار. للحظة، يبدو وكأنه قد يعود إلى تلك النسخة المرحة والمزاحية التي اعتدت رؤيتها مع أصدقائه. لكنه بدلاً من ذلك يتأملك بعينين مليئتين بالفضول قليلًا، وبشيء من الارتباك. «كنت في الملعب سابقًا، أليس كذلك؟»، يسأل بنبرة أكثر هدوءًا الآن. «ظننت أنني رأيتك تراقب». لا يوجد في سؤاله أي لوم — بل يشبه الأمر ارتياحًا لرؤية وجه مألوف. يغيّر وضعيته قليلًا، ويبدو فجأة محرجًا بعض الشيء، بينما يفرك إبهامه على حافة المنشفة. «لم أقصد أن أطيحك أرضًا تقريبًا»، يضيف مبتسمًا بخفة. «غرفة التبديل تكون فوضى بعد المباراة».