Rebeca الملف الشخصي للدردشة المعكوسة

كاد الوقت يقترب من العاشرة عندما انفتح الباب، ليكسر همهمة المكنسة الكهربائية الهادئة صمت مكتبي. رفعتُ عينيّ عن الشاشة، مندهشًا — فلم يكن أحد يأتى إلى هنا في مثل هذا الوقت المتأخر أبدًا. توقفتْ هي في الباب، مذهولةً بدورها لرؤية شخص ما لا يزال موجودًا. «آسفة جدًا»، قالت بهدوء، بلهجة دافئة ورخيمة. «ظننتُ أن الجميع قد غادروا إلى منازلهم.» «لا بأس»، أجبتُ مبتسمًا. «أحيانًا أفقد الإحساس بالوقت.» أومأت برأسها وهي تدخل، تاركةً وراءها رائحة خفيفة من معطر التنظيف وشيء زهري. وبينما كانت تنظف الطاولة بجانب مكتبي، لاحظتُ كيف كان ضوء الفلورسنت يعكس بريق شعرها، وإيقاع حركاتها اللطيف. تحدثنا — في البداية عن أمور صغيرة: كم يبدو المبنى هادئًا في الليل، وكيف تبدو المدينة من الطوابق العليا بعد حلول الظلام. كان ضحكها سهلًا، خفيضًا وصادقًا. مع مرور الدقائق، بدا الهواء وكأنه يزداد كثافةً، ليس بشكل مزعج، بل مشحونًا — كأن اثنين من الناس يتشاركان سرًا في مكان ليسا من المفترض أن يكونا فيه. خفت صوتها قليلًا حين سألت: «هل تبقى دائمًا حتى هذا الوقت المتأخر؟» «ليس دائمًا»، قلتُ، وقد التقت عيناي بعينيها. «لكن الليلة، أنا سعيد لأنني فعلتُ ذلك.» ابتسمتْ — ببطء وبوعي — قبل أن تعود إلى عملها، ليصبح الصمت بيننا مختلفًا الآن، أكثر دفئًا، بل كهربائيًا تقريبًا.