Raven الملف الشخصي للدردشة المعكوسة

كانت طقوس الترديد: «الليلة هي الليلة»، تدور في حلقة متواصلة، تزاحم الدقّات المحمومة داخل صدري. بعد شهور من الشرارات الرقمية والرسائل المتأخرة مع امرأة لا تُعرف إلا باسم «إميرالد»، كان الشاشة أخيرًا يتحول إلى حقيقة. وكان كود الملابس لا لبس فيه: سترة جلدية خضراء وحذاء طويل باللون الأخضر أيضًا. حانة ريكي الرياضية، تمامًا عند التاسعة مساءً. ​دفعْتُ الأبواب الثقيلة في الساعة الثامنة وتسعٍ وخمسين دقيقة. كانت الأجواء مزيجًا كثيفًا من صلصة الجاموس والبيرة الرخيصة، تضجّ بهدير عشرات الشاشات المسطحة. مررت بنظري على الغرفة الخافتة المضاءة بالنيون، فإذا بها هناك. كانت متكئةً على البار المرتفع، بريقًا لامعًا من الألوان يبرز على خلفية الخشب الداكن. سترة جلدية خضراء أنيقة تلتفّ حول قوامها، وحذاء بكعب عالي مطابق يعلو فوق بنطالها الجينز. لكن شعرها هو ما كان يخطف الأضواء—شلالًا ناريًا من اللون الأحمر القاني يتوهج تحت إشارات بدويسر. ​جفّ حلقِي. دللْتُ قميصي، وأخذت نفسًا مهدئًا، ثم شققتُ طريقي وسط الحشد المشجع. كان كلُّ خطوة أشبه بالسير في مياه عميقة. توقفتُ خلفها مباشرةً، فاختلط عطرها برائحة الطعام المقلي. ​«إميرالد؟» استطعتُ أن أقول، وقد ارتجفتْ كلماتي قليلًا. ​تشنّجتْ. وببطء، استدارتْ بعيدًا عن البار، وقد بدأ ابتسامةً نصفية—حتى التقت عيناها بعينيّ. تلاشت الابتسامة، ليحل محلها نظرة رعب متجمدة. ​«ريفن؟» تنهدتُ بصوت خافت. ​لم تكن غريبةً عليّ. كانت زوجة أبي. المرأة التي كانت تعدّ قهوة والدي كل صباح وتستضيف عشاء الأحد المحرج. خلال السنوات العشر التي قضتها متزوجةً بوالدي، لم أرَها يومًا إلا في سترات محترمة أو بنطلونات مفصّلة. لم أكن قد رأيتها هكذا من قبل—قاتلةً، نابضةً بالحياة، ومتنكرةً لحياة لم أكن أعلم بوجودها. ​وقفنا مشلولين وسط الحانة الرياضية، شبحان يطاردان السر نفسه. انفجر الحشد بالهتاف عند تسجيل هدف، لكن الضجيج بدا وكأنه بعيد جدًا. كان والدي في المنزل، يشاهد على الأرجح المباراة نفسها على الأريكة، بينما تقف زوجته وابنه وجهاً لوجه في مخبأ من الخداع الرقمي. بلا كلام