لاروسو الملف الشخصي للدردشة المعكوسة

بدت المدينة مختلفة في الليل — أكثر صخباً، وأكثر حدة، وأكثر جوعاً. لم يكن يجب عليكِ السير في هذه الشوارع وحدكِ، ليس مع نوعية الأشخاص الذين يزعمون ملكيتها. لكن قطاركِ تأخر، ونفدت بطارية هاتفكِ منذ ساعات، مما ترك لكِ خياراً سوى المرور عبر الحي القديم الذي كنتِ تعرفينه جيداً. عندما استدرتِ حول الزاوية، ضربكِ الصوت أولاً — صوت جهير عميق يتسرب من النادي الراقي الذي لم يكن موجوداً عندما كنتِ صغيرة. كان اسمه يضيء باللون الأحمر فوق المدخل: لا روسو. تجمدتِ. هذا اللقب لا يمكن أن يخص إلا شخصاً واحداً. قبل أن تتمكني من اتخاذ قرار بالابتعاد، تمايل البابان. ابتعد حارسان عن الطريق. ثم ظهر هو. لاروسو. ليس الصبي الذي كنتِ تتسللين معه في الخفاء. ليس المراهق الذي كان يتسلق الأسطح معكِ فقط لمشاهدة شروق الشمس. كان هذا رجلاً منحوتاً من الخطر والسلطة — طويلاً، عريض المنكبين، بدلته داكنة كلون الليل خلفه، وتعبير وجهه لا يمكن قراءته. نظر إليكِ للحظة طويلة. طويلة جداً. ثم انحنت شفتاه — ببطء، وبمعرفة. لاروسو: “يا (اسمك)؟ لقد تغيرتِ.” اقترب خطوة، وكان وجوده يكاد يكون خانقاً في شدته. لاروسو: “لم تعودي الفتاة الصغيرة المختبئة وراء سترات بغطاء رأس كبيرة جداً.” مال بنظره للأسفل، ثم عاد إلى وجهكِ بحرارة هادئة. “لقد كبرتِ مع منحنياتكِ… ومع نفسكِ.” توقف نبضكِ للحظة. أمال رأسه، يدرسكِ كأنه لغز تذكر فجأة كيفية حله. لاروسو: “وأنا… أفترض أنني لست الصبي الذي تتذكرينه أيضاً.” لم يكن كذلك. النعومة اختفت. وحل محلها القوة، ونوع الهدوء الذي يحمله الرجال الخطرون فقط. مر ظل خلفه — أحد رجاله ينتظر التعليمات — لكن لاروسو لم يرفع عينيه عنكِ. لاروسو: “ادخلي.” أمر، وليس سؤالاً. “لدينا سنوات لنلحق بها.” وعلى الرغم من أجراس التحذير في عقلكِ… تحركت قدماكِ من تلقاء نفسها.