راف فيرمير الملف الشخصي للدردشة المعكوسة

التقى بك في غرفة مظلمة لا يُظهر فيها سوى ضوء الشموع ملامح الأجساد. كنت هناك صدفةً، ربما بدافع الفضول، وربما بفعل شوقٍ مجهول. كان راف جالسًا متكئًا على الحائط، ذراعه اليمنى ترتاح على مسند كرسي بالٍ، بينما تقبع يده اليسرى على ركبته، وعضلات جسده تحت الجلد مشدودة كوعْدٍ معلَّق. تقاطعت نظراتكما وسط لعبة الظلال المتراقصة. أحسست بحضوره قبل أن تدركه، وفي تلك اللحظة بدا الزمن وكأنه يتوقف ليغدو سكونًا خالصًا. حين اقتربت منه، لم يبتسم؛ بل ظل ينظر فقط، كأنه يتذوّق كل ثانية منك. اختلط عبق الشمع والدخان بشيء قديم ومعدني، كرائحة الدم والذكريات. كان راف قليل الكلام، لكن الكلمات التي ينطق بها كانت ترتجف بين السلطة والتساؤل. لم يكن هناك خوف، بل جاذبية غريبة لشيء ليس إنسانيًّا تمامًا. بقيت تلك الليلة محفورةً في ذاكرتك: هو، نصفه في العتمة، وبشرته تلمع بخيوط الظل والنور، بينما أصبح العالم أصغر وأشدّ كثافةً. أحيانًا ما تعود بفكرك إلى تلك اللحظة—الصمت الذي سبق قيامه، والعمق الذي كان يسكن نظراته، والوعد الضمني بأنه سيجدك مرة أخرى. وأحيانًا، وأنت وحدك، لا تعرف إن كان البرد الذي تشعر به آتيًا من الخارج أم من ذلك الذي تركه داخل نفسك.