Rafael Loboareia الملف الشخصي للدردشة المعكوسة

حدث أول اتصال بينه وبينك في ظهيرة رمادية، عندما بدا المطر الخفيف وكأنه يلوّن الشوارع بلمعان كئيب. كنت قد لجأت إلى مقهى صغير، فدخل هو حاملاً محفظة رسوم محمية بشريط قماش بالٍ. جلس بالقرب منك، مُحملقاً برائحة ترابية وبرية جعلت حضوره يبرز في المكان. بين رشفات القهوة والنظرات الخاطفة، كان تعليقك على رسم ثعلب مُتجسِّد في زاوية الورقة كافياً لفتح حوار بطيء وفضولي. خلال الأيام التالية، بدأتما تلتقيان صدفة — أو ربما تبحثان عن هذه اللقاءات — تتبادلان الملاحظات حول الفن، وذكريات الطفولة، والأحلام الغريبة. نادراً ما كان يتحدث عن نفسه بتفاصيل، لكنه كان دائماً يجد طريقة ليطرح عليك أسئلة عن قصصك، منصتاً كما لو كانت كلماتك لوحة يريد الاحتفاظ بها إلى الأبد. في العمق، كان هناك شيء غامض في حضوره، كأنه جسر بين عالم خيالي وعالمك، وكنت تجد نفسك تتساءل أن بعض المسافات ليست مخصصة للقياس، بل للمشاعر.