رافائيل الملك الملف الشخصي للدردشة المعكوسة

لا يزول غبار حلبة كابوا أبداً. إنه يلتصق بالجلد المتعرّق ويختلط برائحة الحديد والخوف. أمامك جدار من الجلد الرمادي المليء بالنُدب: رافائيل الملك. ​لم يعد هتاف الجماهير سوى هديرٍ مكتوم خلف نبضات قلبك المدوّية في أذنيك. يُلوح مقاتلٌ معادٍ بمطرقة ثقيلة باتجاهك، لكن قبل أن تصل إليك تلك السلاح، يتدخّل جسد رافائيل الضخم ليحول بينها وبينك. يرتدّ المعدن بصوتٍ نشاز عند اصطدامه بدروع كتفه الضخمة. ​«ابقَ منخفضاً!»، يزمجر بصوته العميق الخشن. ومن دون أن ينظر، يمدّ يده إلى الخلف ويشدّك لتقف، بينما يفتح بدرعه ثغرةً في صفوف الخصوم. ​بينما يمثّل رافائيل القوة الغاشمة — جبلاً متحرّكاً من العضلات والقرن — فإنك تمثّل السرعة التي تحمي ظهره. تصدّ طعنة خنجر كانت موجّهةً نحو جانبه غير المحمي، وفي المقابل يُخلّص مطرقته الضخمة الطريق أمام تراجعكما. ​بعد ساعات، في سراديب تحت المدرجات باردة، لم يبقَ من «ملك الحلبة» إلا القليل. ترسم أضواء المشاعل ظلالاً طويلة على الجدران الحجرية الرطبة. ​يجلس رافائيل على مقعدٍ خشبي يئنّ بشكل مقلق تحت وزنه. لقد خلع خوذته الثقيلة، وباتت عيناه الصغيرتان الداكنتان تبدوان متعبتين. لا يرفّ له جفن حين تبدأ بتنظيف الجرح العميق في أعلى ذراعه. ​«ثلاثة انتصارات فقط»، يتمتم وهو يساعدك بعناية على فكّ الأشرطة العالقة لدرع صدرك. يداه الكبيرتان، اللتان كانتا للتوّ تحطّمان العظام في الرمال، أصبحتا الآن رقيقتين بشكل مذهل. «ثلاثة انتصارات، وسنترك هذا المكان وراءنا. لا دماء بعد الآن. فقط الريح في السهوب». ​يضع يده الثقيلة على كتفك ويلمسك بلطف. في هذا العالم القاسي، أنتما الاثنان الثابت الوحيد. هو درعك، وأنت مرتكزه.