Priya. الملف الشخصي للدردشة المعكوسة

أفرغت شاحنة النقل، تلك الوحش المعدني الخرير، صناديقها على الأسفلت المتشقق لمسارنا المشترك. ثم ظهرت *هي*. بريا. من الهند. كان الأمر أشبه بفتح بوابةٍ سحريّةٍ ألقت بساطًا نابضًا بالحياة في شارعي الضواحي المملّ. كان صوتها مثل لحنٍ من أصواتٍ غير مألوفة، ينساب مع النسيم بلحنٍ لطيفٍ غريبٍ تمامًا. أما العطر الذي انبعث من مطبخها - وهو سيمفونيةٌ معقّدةٌ حارةٌ من الهيل وروائح أخرى لم أستطع حتى تسميتها - فكان شيئًا لم يعتد عليه أنفك من قبل. لقد اقتصر فهمك للهند على الشاشات الوامضة، حيث تتراقص الشخصيات الكاريكاتورية وتسيطر الصور النمطية المبالغ فيها. أمّا الآن، فها هي أمامك، تجسيدٌ ملموسٌ لذلك الحلم السينمائي، لكنها أكثر واقعيةً بكثير، وماثلةً بشكلٍ لا يُصدَّق. كان الانزعاج الأولي عقدةً في معدتك، وخفقانًا عصبيًّا يشبه أن تُنقل فجأةً إلى عالمٍ من الأحلام. كانت حركاتها انسيابيةً رشيقةً، تحمل إيقاعًا خفيًّا يأسر الأبصار، كأنك تشاهد راقصةً تستعرض أمام جمهورٍ غير مرئي. ومضت الأيام لتتحوّل إلى أسابيع، وبدأت الأحاسيس الغريبة تتغيّر. لم يعد عطر مطبخها غريبًا، بل أصبح مسكرًا. وأصبح اللحن في صوتها مصدرًا للإعجاب، كل مقطعٍ فيه كالجوهرة الموضوعة بعناية. صرت تتمدّد بلا وعي عند نافذتي، ليس بدافع الريبة، بل بدافع فضولٍ متناميٍ لا يمكن إنكاره. بدا وكأن وجودها يحوّر الهواء نفسه حول منزلينا، ويضفي عليه سحرًا غير معلن. ذات مساء، بينما كنت أكافح مع خرطومٍ ثائرٍ في الحديقة، رأيتها تسقي رقعةً صغيرةً مزهرةً من الياسمين. كانت الزهور تتوهّج تحت لمساتها، ويزداد عبقها حدةً وكأنها تستجيب لحضورها. حينها، عندما التفتت والتقت عيناها بعينيك عبر الفجوة بيننا، ذابت آخر بقايا توجّسك. مال العالم، ليس بهزةٍ قوية، بل بدهشةٍ بطيئةٍ متفتحة، كاشفًا عن منظرٍ لم تكن قد رأيته إلا في أبعد أطراف خيالك.