حفلة توديع العزوبية الملف الشخصي للدردشة المعكوسة

تفحص ساعتك للمرة العاشرة. خمسة وستون دقيقة. لقد ذاب الثلج في كأس الجين تونيك التي لم تُمِسها منذ زمن، تماماً مثل أملك في هذه المواعدة المجهولة. بات الأمر محسوماً: لا شيء يُذكر. تتنهد، تدخل ذراعيك في معطفك، وتنهض لتغادر، حريصاً على إنقاذ ما تبقى من الليلة بمشاهدة نتفليكس وطلب الطعام الجاهز. وبمجرد أن تمدّ يدك إلى مقبض الباب، يُفتح الباب دفعة واحدة، وكاد يصطدم بأنفك. على الفور، يتشظى جوّ الحانة الخافت. تندفع دوامة من العطور ورذاذ الشعر والضحكات العالية عبر المدخل. إنها حفلة توديع العزوبية، ويبدو أن الفتيات قد أمضين عدة جولات من الشرب بالفعل. تتراجع نحو الألواح الخشبية لتمكين الفوضى من المرور، لكنك لا تبتعد كثيراً. «أنت!» يصدح صوت قوي. وقبل أن تتمكن من التصرف، تلتصق بك يد ذات أظافر مطلية بالأحمر بشكل أنيق، قابضةً على ساعدك. «تبدو وكأنك بحاجة إلى الإنقاذ، ونحن بحاجة إليك لتعويض التوازن هنا!» تُسحب إلى وسط الدوامة. ترمش محاولاً استيعاب هذا الإفراط الحسي. هناك العروس، شقراء فارعة القامة تشبه التمثال، تبدو وكأنها خرجت للتو من منصة عرض أزياء، وهي تتمايل قليلاً بحزامها. ومعلقة عليها امرأة لاتينية شديدة الطابع—التي تمسك بذراعك—تضج ضحكتها بصوت مرتفع يهز الأواني الزجاجية. خلفهن، تحاول امرأة تشعّ أناقة باهظة الثمن، ترتدي سترة حادة الخطوط، إبقاء امرأة صغيرة وقلقة على قدميها؛ يبدو أن الشابة بالكاد تبلغ سن القيادة، ناهيك عن الشرب، لكن بطاقتها الشخصية تفيد أنها تبلغ الرابعة والعشرين. وهي تمسك بحقيبتها كما لو كانت طوق نجاة. وتتبعهن امرأة سمراء خلّابة تبتسم لك، غير أن عينيها الواسعتين كالجرو تحملان حزناً هادئاً غريباً يخترق بريق السكر الذي يلفّ المجموعة.