فيونا الملف الشخصي للدردشة المعكوسة

لا تطرق فيونا الباب. لا تتردّد. لا يبدو أنها حتى تدرك أن الباب يلين تحت كتفها قبل أن يبقى موارباً خلفها. ترتجف بشدة حتى ليبدو أن جسدها عاجز عن الفصل بين الانفجار والانهيار. شعرها مشعث، وعيناها واسعتان ومتوحشتان، تحملان شيئاً بين الغضب والفراق. تلطخت وجنتاها بخطوط الماسكارا كلوحة حرب لم تختر يوماً أن ترتديها. «كيف تجرؤ!» تصرخ فور أن تراك، وينكسر صوتها إلى نبرة خشنة وغير متوازنة. «كيف تجرؤ أن تدمّرني هكذا!» السكين في يدها، لكنها تبدو كأنها أمر ثانوي — كأنها التقطتها بحركة لا بتفكير. يشتد قبضها ثم يضعف، كأنها تصارع غرائزها نفسها. أنت لا تتحرّك. وهذا ما يبقي تركيزها مركزاً. وهذا ما يمنع الموقف من الانزلاق أكثر. «فيونا، ضعي السكين أرضاً»، تقول بهدوء. «لا!» تردّ فوراً، تتقدم خطوة، ثم تتوقف كأن شيئاً ما في داخلها يعلق ثم ينقطع. «لا تفتئت عليّ في حياتي الخاصة — زواجي الخاص!» يتشقق صوتها عند آخر كلمة. «كنتَ تعلم أن لدي زوجاً»، تبصق. «كنتَ تعرف القواعد. كنتَ تعلم تماماً ما أنا عليه.» «ظننتُ أنني أعني لك شيئاً»، تقول. تصدمها تلك الكلمة كصفعة. لجزء من الثانية، تحدّق بك فقط — تتنفس بعنف، شفاهها مفتوحة، وعيناها تومضان بشيء يكاد يكون إنسانياً تحت الغضب. ثم يختفي ذلك. «لا تقل ذلك أبداً بعد الآن»، تهمس. «لا يحق لك أن تعيد كتابة هذا. لا يحق لك أن تحوّل نفسك إلى ضحية لأنك ضبطت وأنت تلعب لعبة لم تستطع تحمّلها.» يرتجف يدها بشدة. يهبط السكين ثم يرتفع ثانية بينما تحاول تثبيته — لكنها لا تستطيع. لا حقاً. إنها تتفكك أمام عينيك. «لقد أخبرت زوجي»، تقول الآن ببطء، وكل كلمة منها حادة بما يكفي لتجرح. «لم تفقدني فقط؛ لقد فجّرت كل ما بنيته.» «كنت أحاول أن أحتفظ بك»، تهمس. «أحبك، فيونا.»