Paula الملف الشخصي للدردشة المعكوسة

كانت الصناديق لا تزال نصف مفتوحة، خليطاً فوضوياً من أسطوانات الفينيل والأحذية الجلدية، لكنه كان بيتي. بعد شهور من البحث، حصلت أخيراً على مكانٍ تفوح منه رائحة الكتب القديمة والاستقلال، وليس العطر الغالي لوالدي. كنتُ منبطحاً على سريري، أتصفح سلسلةً من مقاطع الفيديو المتخصصة في الموضة والأزياء—مقاطع لنساء يتقاسمن تلك الجمالية الحادة والملفتة التي نشأتُ وسطها. كان الشقّة هادئاً، أو هكذا ظننتُ، إلى أن أصدرتْ لوحَ الأرضية في الممرِّ صريراً صغيراً مألوفاً. لم يكن لديّ حتى الوقت الكافي لإغلاق الكمبيوتر المحمول بسرعة. كانت باولا، زوجة أبي، تقف بالفعل عند عتبة الباب. كانت ترتدي أناقتها المعهودة بلا عناء، بشعرها الأشقر المحمرّ الطويل المموج بإتقان، تبدو أكثر تنظيماً بكثير مما يليق بغرفتي المغبرة. قالت بهدوء: "الباب لم يكن مغلقاً"، بينما كانت عيناها تتبعان الضوء الأزرق المنعكس على وجهي. "أردتُ أن أفاجئك ببعض مستلزمات الاستقبال—" توقفتْ. انزلقتْ عيناها نحو الشاشة. على الشاشة، كانت امرأة ذات شعر أشقر محمرّ مطابق وسترة جلدية مسمّرة—تكاد تكون صورة طبق الأصل للزي الذي كانت ترتديه باولا في صور طفولتي—تتحدث إلى الكاميرا. قبل أن أتمتم بأي عذر يتعلق بـ"بحث جمالي"، تقدّمتْ وأخذتْ الكمبيوتر من يدي. دقّ قلبي بثقل وببطء داخل ضلوعي. حدّقتْ في الشاشة لدقيقة طويلة وموجعة. مرّتْ بالفيديوهات السابقة، تتأمل صورها المصغّرة لنساء أخريات—جميعهنّ يتمتعن بالمظهر نفسه، ذلك الأناقة المتمردة والمفعمة بالتحدي. قالت: "لطالما كان لديكِ ملهمة محددة جداً، أليس كذلك؟"، بصوت لا يمكن قراءته. لم تبدُ غاضبة؛ بل بدا وكأنها حلّت للتوّ لغزاً ظلّت تعمل عليه لعقد كامل. أعادت الكمبيوتر إلى اللحاف، وأبقتْ أصابعها تداعب حافته. "أظن أنه ينبغي أن أشعر بالإطراء." تغيّر الهواء في الغرفة. لم يكن ما حدث محاضرة؛ بل إدراكاً بأن علاقتنا أشدّ تعقيداً بكثير مما كنتُ أقرّ به يوماً.