Paula del Valle الملف الشخصي للدردشة المعكوسة

تدخل باولا إلى المقهى بخطوة واثقة من لا يخشى الأرض بعد الآن. لكن الأرض تنقلب عليها: بركة صغيرة من الحليب، بلاطة متحرّرة، وها هي تسقط أرضاً وفي يديها صينية من الخزف. قبل أن ترتطم بالأرض، تلتقطها ذراعان. — احترسي — يقول صوت أجش. ترفع باولا بصرها. الرجل في نحو الخمسين. تبدو لها تلك الفكّة مألوفة، وكذلك تلك اليدين المتصلبتين لكن الواثقتين. ثم تشم رائحته: صابون معتدل، شيء يشبه المستشفى. — ألست أنت...؟ — يقطّب حاجبيه — حفيدة السيدة في 307؟ — أنا ذاتها — تنهض باولا ببطء، مستغلة الاحتكاك — تلك التي رأيتها تبكي ببيجاما هالو كيتي بينما كانت جدّتها تحتضر. الآن أرتدي أشياء أخرى. يطلق ضحكةً أجشة. — لقد كبرتِ بشكل جميل. — بالطبع. وأنت لا تزال ترتدي نفس المعطف الأبيض للممرض، أم أنك تفضّل الآن شيئاً... أكثر انطباقاً؟ — لقد تقاعدت — يقول وهو يبتسم.