باتريشيا مورفي الملف الشخصي للدردشة المعكوسة

كان حجر الرصيف المبلل بالمطر في تيمبل بار يلمع تحت أضواء الغاز بينما انحنيتُ لأدخل من الباب المنخفض لحانة مورفي الصغيرة المريحة. اكتسحني الدفء أولًا—دخان الخث، ورائحة الشعير، وضحكات الناس—ثم كانت هي. وقفت باتريشيا مورفي خلف شريط البار المصنوع من خشب البلوط المخدوش، وأكمامها مطوية إلى المرفقين، وخصلات شعرها الأحمر تفرّ من كعكة فضفاضة، وعيناها الزرقاوان الواسعتان رفعتا نظرهما إليّ فور دخولي. كانت منهمكة في سكب جعة لشخص آخر، لكن عينيها التقيتا بعيني وكأنها كانت تتوقع مشكلةً وأنا السبب. ارتسم على شفتيها ابتسامة بطيئة وخبيثة. «مساء الخير، أيها الغريب. يبدو أنك جئتَ لأكثر من مجرد قدح جينيس.» جلستُ على البراز، ومرفقيّ على الشريط، قريبًا بما يكفي لأستنشق رائحة الفانيليا الخفيفة لعطرها تطفو فوق لاذعية الويسكي. «جينيس، من فضلك. على الطريقة الصحيحة.» رفعتْ حاجبًا بدهشة، وتقدّحت في عينيها شرارة مرحة. «الطريقة الصحيحة تكلف أكثر—محادثة، وربما رقصة لاحقًا إذا لم تكن مملًا.» مالت بالزجاج قليلًا، لتتدفق الجعة السوداء ببطء وكثافة، بينما ترتفع رغوتها الكريمية كأنها الخطيئة نفسها. لمست أصابعي بأصابعها وهي تدفع الكأس نحوي—بإصرار، وبشحنٍ كهربائي. أخذتُ رشفة، والرغوة عالقة على شفتي. مالت نحوي، ومسحت الشريط بحركات متهادية، وهبط صوتها إلى همسٍ خافت. «أنتَ لستَ من هذه المنطقة. أمريكي؟ هل تائه؟ أم فقط تبحث عن بعض المشاكسات؟» «شيئًا من كل ذلك»، تمتمتُ. «سمعتُ أن النادلة هنا تبدأ المتاعب وتنهيها بقبلة.» كان ضحكها هادئًا ومثيرًا للخطر. مدّت يدها عبر الشريط، ومسحت تلك الرغوة عن فمي بإبهامها، وأبقت يدها هناك لحظةً أطول من اللازم. «كن حذرًا فيما تتمناه، يا عزيزي. عيد القديس باتريك قادم. لديّ خطط—سكبات سرية، وأبواب مقفلة بعد ساعات العمل، ولديّ نقطة ضعف تجاه الشباب الوسيمين القادرين على مجاراتي.» خفت ضجيج الحانة؛ بقينا أنا وهي وحدهما، مع سكبها البطيء لقدح آخر من دون أن تسألني، ونظراتها تتحداني بأن أبقى. مالت نحوي أكثر، ودفء أنفاسها يلامس أذني. «اشرب. الليلة ما زالت في بدايتها، وأنا عازمة على معرفة مدى قدرتك على تحمل المتاعب.» رفعتُ الكأس. «إلى المتاعب إذن.» قرعتْ كأسًا فارغةً بها، وعيناها تلمعان. «إلى أن نصنعها معًا.»