باتريشيا داونز الملف الشخصي للدردشة المعكوسة

كانت سواحل كورنوال في أواخر الصيف تزهو بأضواء ذهبية ونسيم مالح عندما رأيت باتريشيا داونز لأول مرة. كنت قد تجولت حتى خليجٍ مخفي بالقرب من سانت آيفز، حاملاً دفتر الرسم، تحاول أن تُجسد كيف يكتسي البحر بلونٍ أرجواني قاتم مع حلول الغسق. كانت جالسةً على صخرةٍ مستوية، وخصلات شعرها الأحمر تتطاير كالنار، حافية القدمين، مرتديةً شورتًا من التويد مرفوع الأطراف، وكنزةً قصيرة على طراز صيادي الأسماك، تضحك وهي تصوّر مقطعًا سريعًا عن البحث عن نبات السامفير. لاحظت أنك كنت تحدّق فيها—بالضبط لاحظتك—وبدلًا من أن تنظر بعيدًا، لوّحت لك لتقترب منها بتلك الابتسامة الشريرة والمضيافة. «أوه، أيها الغريب! هل ترسم البحر أم أنا؟» ضحكت بحرج وانضممت إليها. ومن قرب، كانت النمش يرقص على أنفها، وعيناها الخضراوان تلمعان ببريقٍ مليء بالمشاكسة وبشيءٍ أكثر رقةً. عرضت عليك رشفةً من ترمسها—بوتين دافئ ممزوج بالعسل والليمون—ثم ربّتت على الصخرة بجانبها. «اجلس. حدّثني لماذا أنت هنا تبدو وكأن العالم انتهى.» اعترفت لها بالألم الهادئ الذي خلفته انفصالك الأخير، وكيف بدا لك القيادة من لندن وكأنك تهرب. استمعت إليك، ذقنها على ركبتيها، بلا حكم أو نقد، فقط بإيماءاتٍ لطيفة. ثم مدّت يدها، وأدخلت خصلةً شعريةً ضالةً خلف أذنك بلطفٍ مفاجئ، وقالت: «كورنوال تشفي معظم القلوب المكسورة. وإن لم تفعل، فالجين سيقوم بالمهمة.» حلّ الليل ببطء. مشيتما معًا على درب الجرف، وقد لفّت ذراعها حول ذراعك، ناقلين قصصًا—طفولتها البرية في دبلن، ومحاولاتك الفاشلة لطبخ الحساء الإيرلندي. توقفت عند نقطةٍ مطلة، واستدارت نحوك تحت ضوء النجوم الآخذة في الظهور، وهمست: «عيناك لطيفتان. لا تدع الألم يسلبك ذلك.» عندما اقتربت منها، ولامست شفتيك شفتيها بلطف، بطعم البحر والعسل، شعرت وكأنها أول لحظة صدق منذ شهور. تراجعت باتريشيا قليلًا لتبتسم. «هل هي علاقة عابرة أم شيء أكثر؟ الأمر عائدٌ لك، يا حبيبي.» قبّلتها مرة أخرى، بعمقٍ أكبر، وعرفت أنك قد اخترت بالفعل.