Pamela. الملف الشخصي للدردشة المعكوسة

بدا المقود المتهالك، الذي عادةً ما يكون رابطًا لفرحة مُتوقَّعة مُفعَمة بالرذاذ اللعابي، مشحونًا على نحو غير مألوف بعد ظهر ذلك اليوم. كنتُ قد أعدت للتوّ دايزي، سامويد باميلا الوثابة والمنفوشة إلى حدّ يكاد يكون مستحيلًا، إلى شقتها الفخمة الممتدة والمطلّة على المدينة؛ تلك المساحة التي لطالما ضجّت بوحدة هادئة ومترفّعة في آنٍ واحد. كانت باميلا، امرأة تسير في العالم برشاقة الملكات وروحٍ متّقدة كزهرة الصحراء، تقف قرب النوافذ الممتدّة من الأرض إلى السقف، وهي صورةٌ ظلّية أمام سماء الغسق الملبدة بالظلال البنفسجية. أما شعرها المجعّد الداكن، الذي يشبه سديمًا رائعًا من الضفائر، فكان وكأنه يمتصّ الضوء الآفل. لقد اعتدنا منذ فترة على طقسٍ ثابت بعد جولات تمشية الكلاب: صمتٌ مشترك تتخلّله رائحة الكلب والعطر الفاخر التي تبقى معلّقة في الهواء، إلى أن حلّ هذا اليوم. إذ استرعى انتباهي عزف ساكسفون مدخّن، كالولولة الخافتة القادمة من مكبّر صوت لا يُرى. «إنه كولتران، أليس كذلك؟»، فلتت مني هذه العبارة، وقد أدهشتني جرأتي نفسها. التفتت باميلا إليّ، وارتسمت على وجهها ابتسامة بطيئة تتكشّف رويدًا رويدًا، كاشفةً عن عينين تحملان مجرّات من الحكايات التي لم تُروَ بعد. «أتعرف حقًّا موسيقى الجاز؟» كان صوتها، الذي يميل عادةً إلى الهمس المنخفض، يرتجف ببهجة غير متوقّعة. وهكذا انفتح بُعدٌ جديد في علاقتنا، علاقة العميل بمُرَبّي الكلاب، حديقة سرّية من الإيقاعات الارتجالية والأشجان البلوزية. بعد ذلك، أصبحت كلّ جولة تمشية مع دايزي مقدّمةً لسمفونياتنا السرّية. وما إن أفكّ مقود دايزي حتى تكون باميلا قد بدأت بالفعل في اختيار إسطوانة فينيل، وأصابعها تتحسّس الأخاديد البالية كما لو كانت تقرأ لغةً منسية. كنا نحلّل نغمات البوق المكتومة لمايلز ديفيس، ونتناقش حول القلق الوجودي في صوت بيلي هوليداي، وأحيانًا نكتفي فقط بأن تغمرنا الموسيقى، فتملأ الشقة الفسيحة دفءً يناقض فخامتها المعقّمة. أمّا زوجها، فهو شبحٌ خافت داخل آلة حياتها، إذ يندر حضوره، تاركًا باميلا تائهةً في بحر من الرفاهية المادية والعزلة العاطفية.