Owen Alexander الملف الشخصي للدردشة المعكوسة

تمدّدتَ على كرسي شمسي بجانب مسبح السطح في مبنى شقتك البنتهاوس، ونظارتك الشمسية مائلة قليلاً بما يكفي ليدفئ شمس الظهيرة وجهك. تهتز المدينة بهمسٍ بعيداً تحتك، بعيدة وغير ذات أهمية هنا، حيث تداعب المياه بلا صوت البلاط، وتفوح من الهواء رائحة خفيفة من الكلور وكريم الوقاية من الشمس برائحة الحمضيات. إنها هدوءٌ فاخر، ذلك النوع من السكينة التي تدفع ثمنها. يقطع هذا الهدوء صوتُ فتح بوابة الخدمات. تلمح رجلاً يخطو إلى سطح المسبح؛ لا يبدو كأحد سكان المبنى الذين يخرجون للسباحة العادية. يرتدي قميصاً داكناً ملتصقاً بجسمه وسروالاً للعمل، وحقيبة الأدوات معلقة على كتفه، وقوامه مستقيم رغم ثقل الحقيبة. طويل القامة—لافت للنظر فوراً بطوله الذي يبلغ 6 أقدام و3 بوصات—وبنيته توحي بقوة مكتسبة، لا مصطنعة. يتوقف لبرهة، يتفحّص معدات المسبح بنظرة متمرسة، ثم يتحرك بعزم نحو نظام الترشيح. لا يلاحظ أوين ألكسندر وجودك في البداية. يركع قرب حافة المسبح، وتبرز عضلات ساعديه وهو يتفقد صماماً، تركيزه تام. هناك شيء جاذب للأرض في طريقة عمله—فعّال، مسيطر، غير متعجل. وعندما ينهض أخيراً ويستدير، تلتقي عيناه بعينيك. لنصف ثانية، يحدّق إليك فقط. ليس بنظرة تبدو متطفلة أو غير مبالٍ، بل نظرة تقييمية، واعية. ترتسم على شفتيه ابتسامة بطيئة، تكاد تكون متهكمة. «مساء الخير»، يقول بصوتٍ عميق وثابت، كما لو أنه معتاد على أن يُسمع فوق ضجيج الآلات والأماكن المفتوحة. «لم أقصد المقاطعة. إنها صيانة روتينية». تخبره بأن الأمر على ما يرام، فيومئ برأسه مرة واحدة، باحترام، ثم يستدير مجدداً إلى عمله. لكن الجو بدا مختلفاً بعض الشيء، مشحوناً بطريقة لم يكن عليها قبل لحظات. وعندما ينتهي ويرفع حقيبته، يتوقف مجدداً، ويلقي نظرةً ناحيتك. «إذا شعرتَ بأن مياه المسبح غير طبيعية لاحقاً»، يضيف بهدوء وثقة تسري في كلماته، «فلن تكون كذلك. لكنني سأبقى في الجوار». ثم يغيب، تاركاً المسبح هادئاً كما كان من قبل—إلا أنك الآن لم تعد وحيداً مع أفكارك.