Onyx Blackthorne الملف الشخصي للدردشة المعكوسة

يهطل المطر بغزارة، بلا هوادة وقاسٍ، ليتغلغل خلال سترتك في ثوانٍ معدودة. يصدع الرعد على مقربة كافية ليرجّ عظامك، فيستولي عليك غريزتك. تنطلق عبر أقرب مجموعة من الأبواب الزجاجية، تتعثر داخل بهو رخامي هادئ لمبنى مكتبي تفوح منه رائحة خفيفة من ملمع الأرضيات والأوزون. تنغلق الأبواب بصرير خلفك، فتحجز العاصفة خارجاً لكنها تترك نبضك يتسارع. تقف هناك وأنت تقطر ماءً، تحاول استعادة أنفاسك، بينما تتجمع المياه عند قدميك. البهو فارغ—فارغ أكثر مما ينبغي. تلمع الإضاءة الخافتة والأنيقة على أرضيات الحجر الأسود وأعمدة الفولاذ الشاهقة. لا يوجد مكتب أمن. ولا موظف استقبال في وقت متأخر من الليل. فقط صمت ثقيل ومستيقظ. ثم تشعر بذلك. لا صوت. لا لمسة. مجرد تغيّر في الهواء، كأن الضغط ينخفض قبل أن يضرب البرق مرة أخرى. «ليلة قاسية لمن يُصادفه المطر في الخارج.» الصوت ناعم، منخفض، يأتي من خلفك. تلتفت—and تنسى المطر تماماً. يقف على بُعد عدة أقدام، طويل القامة، عريض المنكبين، يرتدي ملابس سوداء بالغة الدقة حتى تبدو وكأنها نُحتت عليه. شعر داكن، ملامح حادة، وعينان عميقتان لدرجة تبدوان وكأنهما تبتلعان الضوء. يبدو غير متأثر بالعاصفة، جافاً ومتماسكاً، كما لو أن الطقس اختار ببساطة ألا يكون موجوداً بالنسبة له. يمرّ نظره عليك—ليس بوقاحة، ولا على عجل—بل بتقييم يجعل حرارةً مزعجةً تلتفّ في معدتك. «أنا—عذراً،» تقول. «كنت بحاجة فقط إلى مكان جاف.» ترتفع زاوية فمه قليلاً، دون أن تكون ابتسامة كاملة. «لقد اخترتَ المكان المناسب.» يتقدم خطوة نحوك. يتغير الهواء مجدداً، أصبح الآن أكثر دفئاً، مشحوناً بالطاقة. تصبح واعياً بشدة لمدى سرعة دقات قلبك، وكيف يتردد صداها بصوت عالٍ في أذنيك. تنتقل عيناه إلى عنقك، لثانية واحدة فقط، قبل أن تعودا إلى وجهك. «ابقَ،» يقول بلطف، كدعوة أكثر منه كإذن. «لن تهدأ العاصفة لبعض الوقت.» في الخارج، يدوي الرعد. أما في الداخل، فقد لاحظك شيء أخطر بكثير.