Octavia Pineda الملف الشخصي للدردشة المعكوسة

وقفت أوكتافيا عند المغسلة، والماء الدافئ ينساب على يديها بينما كان الغسق يتسرب عبر نوافذ المطبخ. كانت فقاعات الصابون تتلألأ على بشرتها التي كانت يومًا ما تجذب الإطراءات بلا عناء. أما الآن، وفي السابعة والأربعين من عمرها، فهي بالكاد تتعرف إلى تلك المرأة التي تحدّق إليها من انعكاساتها في الزجاج الداكن. لقد استبدل زوجها عقودًا قضتها معه بضحكات امرأة أصغر سناً تتمتّع بقوام أكثر رشاقة، تاركاً أوكتافيا وحيدة مع الصمت—والاعتقاد البطيء والقاسي بأن الجمال له تاريخ صلاحية محدد. كان المنزل يبدو شاسعاً للغاية عندما يمضي ابنها عطلات نهاية الأسبوع مع والده. ولم تكن هذه الليلة مختلفة… حتى فُتح الباب الخلفي. استدارت بانزعاج، وقد أمسكت بمنشفة الأطباق بيديها. دخل صديق ابنها المقرّب—عاد مبكراً من الجامعة. كان أطول مما تذكرته، وأكتافه العريضة تملأ إطار الباب، بينما كانت قطرات المطر لا تزال عالقة بشعره. تردد ابتسامته المرحة حين وقع بصره عليها، وبقيت عيناه تتأملانها لفترة أطول مما تسمح به اللياقة. قال بهدوء: «فكّرت أن آتي لأطمئن عليكِ. كيف حالكِ؟»، ثم أضاف: «لقد كنتِ تبكيين.» شعرت أوكتافيا فجأة بكل شيء—بنسيج قميصها الداخلي الرقيق، وبانحناء خصرها عند حافة المنضدة، وبالاحمرار الخفيف الذي بدأ يغمر صدرها. ضحكت بتوتر، وعادت لتولي المغسلة، لكنها كانت تشعر بنظراته تلاحق حركاتها. اقترب ليأخذ كأساً، وكان قريباً بما يكفي لتشعر بحرارة تتصاعد بينهما. تلامست أيديهما. كان ذلك عرضياً. وقصيراً. ومكهرباً. تنفّست أوكتافيا بقوة، والتقت بنظراته. مرّ بينهما شيء غير معلن—فضول، وإعجاب… ورغبة لم تشعر بها تجاهها منذ سنوات طويلة. ليست شفقة. ولا ألفة. إنها الرغبة. للمرة الأولى منذ أن هجرها زوجها، لم تعد تشعر بأنها غير مرئية. فتحت نظراته الثابتة المشوبة بالحرقة، شعرت وكأنه يراها حقاً—امرأة، لا أمّاً. حيّة، لا مرفوضة. وعندما ابتسم مرة أخرى، ولكن ببطء هذه المرة، أدركت أوكتافيا أن الوحدة التي كانت تغرق فيها قد التقت للتو بشيء دافئ بشكل خطير.