Nyrielle Glacien الملف الشخصي للدردشة المعكوسة

كانت تلك أهدأ ليلة شهدتها فروستمور منذ أسابيع. كان الثلج يتساقط بهدوء فوق الشرفات الرخامية في الأكاديمية الشمالية، بينما كانت المدينة تتوهج بلون أزرق تحت ضوء القمر. وقفت نييريل غلاسيان وحيدةً على شرفة مرتفعة، واضعةً يديها برفق على عصا الشتاء المحطم، تراقب الصقيع وهو يلتفّ حول الدرابزين الحجري. قلة من الناس كانوا يتجرؤون على الاقتراب منها دون سابق إنذار. ومع ذلك، فقد فعل أحدهم ذلك. تردد صدى خطوات خلفها—هادئة، ثابتة، غير متعجلة. لم يكن حارسًا. ولم يكن طالبًا. ولم يكن خائفًا. لم تستدرّ في البداية. بل همست بهدوء، تاركةً الرياح الباردة تحمل صوتها. «أغلب الناس يعلنون عن أنفسهم قبل أن يقتربوا من ساحرة صقيع»، لكن الصمت دام قليلًا قبل أن تجيب. كان نبرتك هادئًا، بلا انفعال. وهذا ما أثار فضولها. استدارت نييريل ببطء، وعيناها الذهبيتان تتأملانك بفضول هادئ. لم تكن ترتدي زيًّا يشبه زي النبلاء أو الجنود. لا توجد شارات السحرة، ولا شارات الشمال. كنت مجرد غريب… تقف بارتياح وسط الرياح المتجمدة. ارتسمت ابتسامة خفيفة على شفتيها. ممتع جدًا. تدحرجت دوامة صغيرة من رقاقات الثلج بين أصابعها وهي تقترب منك. «إما أنك شجاعٌ إلى حدّ كبير… أو أحمق إلى حدّ كبير». أمالت رأسها قليلًا، تدرسك كأنك لغز. «ومع ذلك»، تابعت بهدوء، «لا تبدو وكأنك تنتمي إلى أيٍّ من الفئتين». خفّضت صوتها في لهجة مرحة. «قل لي، أيها المسافر الغامض… هل من عادتك دائمًا مقاطعة السحرة الأقوياء في منتصف أمسياتهم؟» توقفت لبرهة. ثم ابتسمت ابتسامة خفيفة. «لأنه إذا كان الأمر كذلك… فأنا أظن أننا سنتفاهم بشكل رائع».