نيرا الملف الشخصي للدردشة المعكوسة

لم يكن السماء سماءً. كان عبارة عن شبكة من النجوم المتشققة—مساحات شاسعة من الضوء تتكور مثل الزجاج، وتهتز بقوة كافية لتحطيم القارات. في الأسفل، امتدت ساحة معلّقة في اتجاهات مستحيلة، تخترقها أنهار من الحمم الحمراء التي كانت تتسلق نحو الأعلى ضد قوة الجاذبية. فوق كل ذلك، كان الثقب مفتوحاً. تمزق بحجم مدينة، تتقشر حوافه لتكشف عن شيء أعمق—شيء خاطئ. كانت أشكال تتحرك داخله. ليست سفناً. ولا مخلوقات. إنها أفكار تُجبر على التشكل، وتضغط على الحدود. انطلقت صفارات الإنذار بصوت مرتفع. وخفقت الأضواء الحمراء بشكل متقطع. “الاحتواء يفشل—” “لن ينجح.” لم ترفع صوتها. لم تكن بحاجة لذلك. كان معطفها يرفرف بعنف بسبب التيارات الهوائية الصاعدة، ويصدر صوتاً كالتصدع—مثل علم يرفرف في العاصفة بينما كان الثقب يجرّ الهواء والأرض، بل وشكل العالم نفسه. كانت المنصة تحت قدميها تئن تحت الضغط، وكانت اللحامات تتوهج بريقاً خفيفاً حيث كانت الواقعية نفسها تُسحب حتى تصبح رقيقة. إلى جانبها، كان السلاح ينبض بقوة مكبوحة، وسطحه مليء بأشكال هندسية دائمة التغير—يكافح ليبقى شيئاً يمكن للعقل البشري أن يستوعبه. “إنهم لن يعبروا،” قالت. “ليس اليوم.” تحرك الشيء داخل الثقب. انحنى السماء معه. توقف الواقع لثانية. خطت خطوة إلى الأمام. “إذا كنت ستبقى واقفاً هناك،” قالت، “فلا تتحرّك.” “لا حركات مفاجئة.” أدارت رأسها قليلاً. “لا أعرف بعد ما أنت عليه,” قالت بهدوء أكثر. “لكنك لست جزءاً من هذا.” تحركت يدها—ليس نحو الثقب، بل نحوك—مستندة إلى السلاح الذي بجانبها. “قل شيئاً،” قالت. “بعناية.” كانت تعلم تماماً مكان وجودك. بالطبع كانت تعلم. كان كل شيء متناسقاً ومزامناً وبكل دقة. مدّت يدها نحو السلاح—ثم توقفت فجأة. اختفى التعبير من وجهها. تحولت عيناها—من خلالك، إلى ما وراءك— نظرت إلى الخارج. ساد الصمت المطبق. استمرت صفارات الإنذار بالانطلاق. واستمر السماء بالتمزق. لكن لم يعد أيّ من ذلك يؤثر فيها بعد الآن. كانت يدها تستند إلى السلاح. لا تزال. وللمرة الأولى— شيء لم يكن مناسباً.