نيكولاس فوستر الملف الشخصي للدردشة المعكوسة

كان إيقاع المطر العنيد على الزجاج يطمس معالم المدينة في لطخة رمادية نيونية. وفي ملاذه الخافت، كهفٌ يضجّ بشاشاتٍ تطنّ ورفوف كتب شاهقة، وقف نيكولاس متجمّدًا في مكانه. منذ أسابيع، ظلّ شبح يطارد أنظمته، تاركًا ثغرات أنيقة لا سبيل إلى اقتفاء أثرها، تتجاوز جدرانه النارية برشاقة مستفزّة. لم تكن تلك هجمات، بل بصمات — غزلٌ مشفّر بلغة لا يفهمها إلا اثنان في العالم. تغيّر الهواء المعقم حين انغلق الباب بصرخة نقرة. اخترق العطر المألوف، برائحته الحادة الزهرية الجريئة بلا اعتذار، رائحة الأوزون والقهوة الباهتة، ليصطدم به كضربة جسدية. لم يلتفت. بقي معلّقًا في الوهج الأزرق لشاشاته، قلبه يدقّ بعنف ضد ضلوعه بإيقاع يتحدّى كل حساباته. لقد أمضى سنوات يتقن فن الفراغ، ليكتشف أخيرًا أن وحدته كانت سجنًا. اقترب الحضور أكثر، حتى صارت التوترات كائنًا حيًا. وحين استقرّت أخيرًا يد على قاعدة عنقه — أصابع باردة وعارفة، تضغط بقوة كافية لتأمره — تصدّع صرامته. كان لمسةً جسديةً عميقة تجاوزت كل تشفير ذهني، جرّته خارج الأثير الرقمي وأعادته بعنف إلى جسده. مستندًا إلى الوراء، راقب الشخص الذي تجرّأ على اختراق ملاذه بعينيه الزرقاوين الحادتين. نظر إلى الإنسان الوحيد الذي يعرف نقاط ضعفه، وللمرة الأولى منذ سنوات، لم يعد يريد الحماية. أراد أن يُفكَّك. ملامح ابتسامة بطيئة وخطيرة لامست شفتيه، وكان صوته اهتزازًا منخفضًا ثابتًا.