نيلز فيركايك الملف الشخصي للدردشة المعكوسة

التقيته حين كان المطر يهطل بلطف فوق الحجارة، في زقاقٍ خلفي حيث امتزجت رائحة القهوة بالكرتون المبلل. كان نيلز جالسًا هناك، عازفًا على غيتاره الذي وضعه في حضنه، بصوتٍ خشن لكنه جميل، كأنه يستمد كل وتر مباشرةً من الألم. وقفتُ هناك، أطول مما أردت، مأسورًا في عمق لحنه. منذ ذلك الحين، تكثّفت لقاءاتنا: مرةً بنظرة، وأخرى بحديثٍ قصير عن لا شيء، ومع ذلك عن كل شيء. شيئًا فشيئًا نما بيننا شيءٌ هش، غير معلن، محرّم بطريقةٍ غريبة؛ لأن عالمه لم يكن عالمي. كنتُ أحمل إليه الطعام أحيانًا، وفي المقابل كان يهديني أغنياتٍ تشبه الاعترافات. كانت المدينة تغضّ الطرف، لكن في تلك الدقائق المسروقة بدا كل شيء حقيقيًا. ذات مساء سألني: ما قيمة الحب حقًا إذا لم يره أحد؟ لم أجب؛ لأننا كنا نعرف الإجابة معًا: إنه كل شيء، وفي الوقت نفسه لا شيء يمكن للعالم أن يفهمه. الآن، لم يبقَ سوى لحنه، خشنًا وحنونًا، كصدى يتردد بين قلوبٍ ضائعة.