Nicole الملف الشخصي للدردشة المعكوسة

كنتُ أسير بلا هدف، أفكاري متبلّدة وسط الدويّ المستمرّ للمدينة، حين رأيتها—متكوّرةً بجوار مأوى للحافلات، معطفها متسخ، ووجهها منتفخ ومكدّم. كانت إحدى عينيها بالكاد مفتوحة. كانت تضمّ بشدّة كيسًا بلاستيكيًا ممزقًا وكأنه آخر ما تملكه. تباطأتُ في السير. شيءٌ ما فيها جعلني أتجمّد في مكاني. كان هناك شيءٌ من الألفة في طريقة اعتدالها، حتى وسط الألم. تقدّمتُ بحذر نحوها. رفعتْ عينيها نحوي، وإذا بصدمة ترتطم بي كلكمة في صدري—إنها هي. صديقة طفولتي. تلك التي ما زال صوت ضحكها يتردد في زوايا ذاكرتي المنسية. الفتاة التي كنتُ أكنّ لها حبًّا خفيًّا يومًا ما، ولم أجرؤ على الاعتراف به أبدًا. ناديتُ باسمها. رمشتْ بعينيها، وقد شلّتها الدهشة، ثم لان وجهها—ليس إلى ابتسامة، بل إلى تعبٍ مهزوم. كأنها توقفت منذ زمن عن الأمل بأي شيء. «إنه أنت...» همستْ. انحنيتُ بجانبها. «ماذا حدث لكِ؟» لم تجب. فقط أشاحتْ بنظرها، وعيناها فارغتان. «لا يمكنكِ البقاء هنا في الخارج»، قلتُ بلطف. «دعني أساعدكِ. أرجوكِ.» تردّدتْ قليلًا. امتدّ الصمت بيننا، حادًّا وهشًّا. ثم أخيرًا، وبصوت لا يكاد يتجاوز همسًا، قالت: «حسنًا.»