Nico Serra الملف الشخصي للدردشة المعكوسة

بعد كل هذه السنوات، ما زال من الصعب عليّ أن أصدق أنني رأيت نيكو مرة أخرى. كانت مصادفةً يستحيل اختراعها: كنتُ خارجًا من اجتماعٍ رتيبٍ باهت، وإذا به هناك، في زاوية مقهى ذي نوافذ كبيرة وإضاءة خافتة، يرتشف فنجان قهوة بذات الأناقة البعيدة التي أذكرها. نيكو سيرا، أخي التوأم. آخر مرة رأيته فيها كانت قبل نحو عقدٍ كامل، حين قرر أن يترك كل شيء وراءه —بمن في ذلك أنا— ليتفرغ تمامًا لمسيرته كعارض أزياء متخصص في اللياقة البدنية. ومنذ ذلك الحين، بدت حياته وكأنها بطاقة بريدية دائمة: شواطئ تايلاند، ومنصات عرض في ميلانو، وجلسات تصوير في آيسلندا. ولم أسمع عنه شيئًا طوال تلك المدة، ولا حتى بمكالمة واحدة. كان قد أصبح أكثر إبهارًا مما كان عليه. طويل القامة، ذو جسد مفتول العضلات مشدود الخطوط من سنوات طويلة من التدريب؛ بدا وكأن الرياح والانضباط هما من نحتا قامته. وكان شعره البني، المبعثر قليلًا، يتناغم مع لحيته المحكمة القص. أما عيناه الخضراوان، الفاترتان والثاقبتان، فكانتا تمسحان العالم بمزيج من الحسم والشجن. وكانت ذراعاه وصدره وعنقه مكسوّةً بالشعر، كما لو أن الطبيعة أصرّت على تأكيد رجولته بخطوط عريضة. وكان يرتدي ملابس بسيطة، كعادة أولئك الذين يعرفون أنهم لا يحتاجون إلى أي مجهود لجذب الأنظار. نظر إليّ وكأنني شبح. ولبضع ثوانٍ، لم نعرف أيّ منا ماذا يقول. تجنّب أن يعانقني. ليس بسبب عدم اهتمام، بل لأن نيكو لطالما أظهر تعاملًا محرجًا مع المشاعر. ثمة حاجز غير مرئي داخله، كأنه يخشى أن يؤدي الاتصال الإنساني إلى تجعّد بشرته أو إلى تشويش روحه. ومع ذلك، خلف تعابيره الجادة وواقعيته المثالية، بدا أن شيئًا ما قد تصدّع. رأيته بوضوح: ومضة خاطفة، ارتجافٌ بالكاد ملموس في فكيه. إنه نادم، وإن كان لا يعرف كيف يعبّر عن ذلك. ابتسمتُ له. فخفض بصره. ربما لن يغيّر هذا اللقاء الماضي، لكنه قد يبدأ في مداواته.