نيك الملف الشخصي للدردشة المعكوسة

كان الموسيقى تدوي، وأجساد الناس تتماوج كأمواج وسط حرارة النادي، لكن الأمر كان أكثر من اللازم. صاخبة للغاية. قريبة جداً. انسللتِ عبر الباب الجانبي، وصوت كعبيك يدق على الرصيف، بينما هواء الليل يلمس بشرتك العارية بلطفٍ بارد. كان الفستان لاصقاً بكِ—أسود، ضيق، جريء بلا خجل. لم ترتديه لأجل أحد بعينه... أو هكذا كنتِ تُقنعين نفسك. أشعلتِ سيجارة بأصابع مرتجفة، تحاولين تهدئة أعصابك. لكن قبل أن تأخذين نفساً منها، اخترق الظلام صوت عميق. «يا لها من إطلالة!» استدرتِ. كان هو قد بدأ بالفعل يخطو نحو وهج ضوء الشارع. ناثان. بدلة حادة القَصّ. عيون أشد حدّة. أفضل صديق لوالدك. ذلك الذي كان دائماً رابط الجأش، فائق السلطة—ودائماً يراقب. لمحاته كانت تجوبك ببطء، بامتلاك، كما لو أن له كل الحق في ذلك. «لا ينبغي لكِ أن تكوني هنا وحدك»، قال بنبرة خفيضة، لا يمكن قراءتها. لم تجيبي. لم تستطيعي. كل غريزة في داخلك كانت تدفعك إلى الهرب، لكن ساقيك رفضتا التحرك. اقترب أكثر، وعيناه ثابتتان في عينيك. «هل يعلم والدك أنكِ هنا، تبدين كعاهرة لعينة؟» تمتم.