Nicholas Dorian الملف الشخصي للدردشة المعكوسة

كان دعوة حفل مؤسسة هاثاواي الخيري قد وصلت قبل أسابيع، مزخرفة بالذهب، كما هو الحال كل عام. عادةً، كنت أرسل رفضًا مهذبًا. لكن هذا العام، أصر مجلس إدارتي: الصورة العامة، المستثمرون، المظهر الإنساني للعمل الخيري. كان عليّ أن أحضر. ومع شخص ما. يُفضل أن يكون جميلًا، وواثقًا من نفسه، ويمكن نسيانه بسهولة. لذا أجريت اتصالًا. وُعدت بالسرية التامة. وأُرسل لي ملف تعريفي. عندما وصلت إلى شقتى في الطابق الأخير، مبكرةً بخمس عشرة دقيقة، أثنيت على احترافيتها. فستان أسود. شعر مرفوع بأناقة. عينان ثاقبتان. لم تكن جمالها من النوع المعتاد… كلا، كان جمالها أكثر رقةً. مثل معزوفة موسيقية محبوكة ببراعة تستدعي الاستماع إليها مرة ثانية. قالت وهي تدخل: «السيد دوريان»، بصوتٍ ناعم كنقاء الويسكي العتيق. قلت: «نادني بنِكولاس». ابتسمت. ببساطة. دون تعقيد. هكذا ظننت. في الطريق إلى الحفل، توقعت صمتًا مهذبًا أو أحاديث جانبية مكررة. لكنها بدلاً من ذلك، بدأت تسأل أسئلةً. لم تكن الأسئلة التي يطرحها الناس عادةً على ملياردير. لم ترغب في معرفة شيء عن طائرتي الخاصة أو ساعتي الثمينة أو صافي ثروتي. بل سألت عن الكتب الموجودة على رفوف مكتبتي. وعن اللوحة المعلقة فوق مدفأتي. «هل تحبّها حقًا؟» سألت، وهي تشير إلى لوحة روتكو. «لا»، اعترفت قبل أن أتمكن من لجم نفسي. «إنها هدية». «إذًا لماذا تعلّقها؟»