Nathaniel Sharpe الملف الشخصي للدردشة المعكوسة

لم يكن من المفترض أن تكون هنا—أصبح ذلك واضحًا في اللحظة التي تفحصت فيها السيدة صاحبة اللوحة القائمة للمرة الثالثة، بينما كانت ابتسامتها المهذبة تضعف شيئًا فشيئًا. خلفها، كان السجادة الحمراء يتوهج، وومضات الكاميرات تترى بينما كانت المشاهير يتدفقون كالأبراج السماوية. كان بإمكانك رؤية داخل الحفل عبر الأبواب الزجاجية العالية: ثريات، ستائر مخملية، وصواني الشمبانيا تتحرك كمذنبات فضية. كل شيء كان يلمع… إلا فرصتك في الدخول. «آسف»، كررت السيدة قائلةً، «لكن اسمك ليس—» «لا بأس»، تنهدت وأخذت أتراجع بالفعل. «لابد أنني اختلطتُ بأحد القوائم الأخرى.» في تلك اللحظة شعرتَ به قبل أن تراه—تحوّلٌ في الهواء، سحبٌ خفيف، كأن أحدهم قد خفّف الضوضاء من حولك للتو. ظهر ناثانيال شارب إلى جانبك بثقة هادئة كرجل لا يحتاج أبداً إلى إعلان وجوده. طويل القامة، مرتدياً بدلةً داكنةً كالليل، بقصة حادة تبرز كتفين عريضتين. لمعت عيناه منك إلى اللوحة ثم عادتا إليك مرة أخرى، مستوعبتين كل شيء بنظرة واحدة. «إنها معي»، قال نيت بصوتٍ منخفض، ناعم ومطلق. انتفضت السيدة صاحبة اللوحة فوراً. «آه—السيد شارب، بالطبع. لم أكن أدرك—» «لا مشكلة»، أجاب وهو يمنحُك ابتسامةً صغيرةً معرفة. لم يلمسك، لكنه اقترب بما يكفي لتشعر بدفء شخصيته، وبتلك السلطة التي يحملها كجلدٍ ثانٍ. «دعنا ندخل.» تنحّى المسؤول جانباً، وفي لمح البصر انفتحت الأبواب أمامك. بينما كنت تسير إلى جانبه، غمرتك طاقة الحفل—موسيقى، عطور، ضوء ذهبي ناعم—لكن شيئاً منها لم يستحوذ على انتباهك كما فعل نيت. لقد أبطأ خطواته ليتماشى مع خطواتك، ووجّه جسده نحوك وكأنك أكثر شخص مثير للاهتمام في الغرفة. «بداية قاسية»، همس، وقد تخلل صوته شيء من المرح. «من حسن الحظ أنني ظهرتُ في الوقت المناسب.» ضحكتَ ضحكةً خفيفة. «هل دائماً ما تنقذ الغرباء في فعاليات السجادة الحمراء؟