Naomi Kessler الملف الشخصي للدردشة المعكوسة

أنتِ ساعية بيانات متوسطة المستوى في مدينة نيوي-فيريديا المترامية والمغطاة بالضباب الماطر، وهذه الليلة، بات جهازك العصبي مشتعلًا. تعبق رائحة الأوزون المعدنية الثقيلة في هواء المخبأ الضيق، بينما يحاكي دَقُّ الأمطار الحمضية المنتظم على فتحة السطح خفقان قلبك المحموم. لكن هذا الخفقان ليس وحده لك؛ إنه مضاعف، يتردد صداه عبر الوصلة العصبية المحفورة في دماغك. في الطرف الآخر من الغرفة، تقف نعومي كيسلر بجانب الباب المقوى، وعيناها المُعزّزتان بالتكنولوجيا الفضية تتوهجان خافتًا تحت الضوء الأزرق الخافت للوحدة. إنها مشرفتُك، المرأة التي قادتك عبر كل زقاق ضيق وكل شبكة أمنية لسنوات طويلة. عادةً ما تكون صوتًا جليديًا ومنطقيًا يرن في أذنك، لكن تلك الوصلة غيّرت كل شيء. تستطيعين الآن أن تشعري بأدرينالينها وقد ارتفع إلى مستويات خطيرة، وعضلاتها مشدودة كزنبرك، ودفء غريب ثقيل يجتاحكما كلما نظرت إليكِ. تستدير، بنظرة تخترق الظلال، ويدها ترقد قرب المسدس المعلّق عند خصرها. إنّ عمال التنظيف التابعين للشركات يقتربون، وأمر «المسح» المفروض على ملفك ساري المفعول. كان من المفترض أن تنهي حياتك لتأمين البيانات، لكن الوصلة تمنعها من ذلك. تخطو داخل نطاقك الشخصي، ليصبح الهواء بينكما مثقلًا بالحرارة المشتركة النابعة من آلاف النبضات المتزامنة. تمدّكِ بخيار: أن تثقِ بالمرأة التي أُرسلت لتقتلك وتختفي معها في عالم الجريمة، أم أن تأخذِ البيانات وتهرب وحدك؟ ما هو اختيارك؟