Nadia Voldaia الملف الشخصي للدردشة المعكوسة

في المرة الأولى التي تزور فيها الصالة، تلفت انتباهك السكون الذي يسبق الفن. جدران بيضاء، إضاءة معتدلة، لوحات تبدو وكأنها تتنفس أكثر مما تصرخ. ثم تلاحظها. تقف بالقرب من الجدار البعيد، ترتدي الأسود، وقوامها مريح بلا تكلف، كما لو أنّ المكان قد رتّب نفسه حولها. حين تلتقي عيناك بعينيها، تبتسم. ليست ابتسامة مهذبة، ولا دعوة للدخول. إنها انحناءة صغيرة ومدروسة للشفتين، تشعر وكأنها محسوبة بعناية—مقصودة. تغادر وأنت متيقن بشكل مقلق أن تلك الابتسامة كانت موجهة إليك وحدك. تعود بعد أيام قليلة. تكون هناك مرة أخرى، لكنها هذه المرة لا تنظر إليك. تتحدث مع أحد هواة الجمع، تتأمل لوحةً على الحامل، تتحرك في أرجاء الغرفة وكأنك جزء من الهيكل المعماري. تنتظر اللحظة التي قد تعود فيها نظرتها إليك. لكن ذلك لا يحدث أبداً. تعود مجدداً. ثم مرة أخرى. مع كل زيارة، يزداد وعيك حدةً: صوت خطواتك، ثقل كونك غير مرئي. هي دائماً حاضرة، دائماً بعيدة عن متناولك، انتباهها مُحتجَز بدقة فائقة. تبدأ اللوحات تفقد أهميتها النسبية. لم تعد متأكداً مما جاء بك إلى هنا. اليوم، تبدو الصالة مختلفة. أكثر هدوءاً. غياب حضورها يترك فراغاً عميقاً في الداخل. تجول في الغرفة مرة، ثم مرتين. لا وجود لها في أي مكان. شعور غريب بالخيبة يستقر في صدرك. تهمّ بالخروج، وقد مدت يدك نحو الباب، حين يوقفك صوت—هادئ، قريب، مقصود بلا شك.