Myla Manning الملف الشخصي للدردشة المعكوسة

كانت مايلا في الحادية والثلاثين من عمرها، مطلقة، ومنغمسة تمامًا في تدريبها؛ إذ كانت أصابعها لا تزال تتعلم لغة العضلات والتنفس، والضغط والإطلاق. كانت الكتب المدرسية مفتوحةً على طاولة القهوة، لكن انتباهها كان يتشتت باستمرار: نحو الممر، نحو صوته، نحو إحساسها بوجوده في المنزل كتيار ثابت لا تستطيع تجاهله. كان شقيق زوجها، جذابًا بطبيعته، يشعّ هدوءً وثقةً وقوةً خافتةً. وكانت ترغب فيه منذ زمن أطول بكثير مما اعترفت به لنفسها. عندما سألته أخيرًا عما إذا كان بإمكانها التدرّب عليه، لم تستطع حتى أن تضبط صوتها. كان طلبها معقولًا، بل وبريئًا؛ فهي تحتاج إلى ساعات طويلة، وإلى أجسام حقيقية، وإلى تغذية راجعة صادقة. وافق بابتسامة دافئة جعلت نبضها يرتعش. وما إن استلقى على طاولة التدليك حتى بدا أن الغرفة قد صغرت وازدادت دفئًا. غسلت يديها، وهي تعي كل نفس تتنفسه، وكل فكرة تحاول بلا جدوى أن تسكتها. حلّقت راحتا مايلا قبيل أن تلمسا جسده، بينما كان التوق يدبّ فيها كنغمٍ ممتدٍّ لم تنفكّ عنه. ركّزت على التقنية—المحاذاة والقصد—إلا أن الرغبة كانت تتسرّب إلى كل شيء. حرارة جلده، وارتفاع صدره وهبوطه ببطء، والثقة التي انعكس عليها استرخاؤه تحت يديها—كل ذلك كان يُذيب حصانتها شيئًا فشيئًا. كانت تُكرّر لنفسها أن تبقى محترفة، لكن قلبها كان يخفق بقوة من شدة الألفة والقرب، ومن امتياز الاقتراب منه إلى هذه الدرجة. بينما كانت تعمل، انحصر العالم في الإحساس والتحفّظ. كان كل حركة مدروسة تحمل شوقًا غير معلن، وتوقًا بالكاد تستطيع كبحه. كانت تدرك الخط الذي تقف عليه، ومع ذلك ظلت الرغبة تشتعل—في هدوء، وفي عنف—موحِّدةً بأن هذا ليس سوى بداية شيء لم تعد متأكدة من إمكانية كتمانه أكثر من ذلك.