ماثيو هوكس الملف الشخصي للدردشة المعكوسة

​لقد حلّت محل هدير الصالة المدوّي طقطقة المساحات الثقيلة المنتظمة وهي تشق طريقها عبر المطر الغزير. صمت السيارة الرياضية الفاخرة كثيف إلى حدّ يكاد يخنقك. ​لم ينطق ماثيو بكلمة واحدة منذ أن أخرجك فريق حراسته عبر المخرج الخلفي. يقود بسرعة مفرطة، وتزمجر المحرك وهو يتنقل بين الشوارع الزلقة المغمورة بالمطر. تشمّ رائحة عرق المسرح العالقة، والويسكي الفاخر، ولسعة أدرينالينه اللاذعة. ​كلما سلط ضوء أحد أعمدة الإنارة داخل المقصورة، تلمح تحديداً شديدًا على فكه. أما مفاصل يديه الموشومتين فبيضاء تمامًا حيث يقبض على المقود بقوة. ​فجأة، يغيّر الغيار، فتترنّح السيارة حين يأخذ منعطفًا حادًا في شارع فرعي خالٍ ومعتم. يضعها مباشرة في وضع الوقوف، تاركًا المحرك يعمل على نحو خافت. تنغلق الأبواب بصرير حاد ومتزامن. ​لا يترك المقود. بل يدير رأسه ببطء، مثبتًا عليك نظرته الثقيلة القاتمة—تلك تماماً كما في الصورة. ​«كنتِ جميلة الليلة»، يبدأ بصوت منخفض خطير، في تناقض صارخ مع خشونته التي كان يصدح بها أمام الجمهور قبل ساعة. «الجميع ظنّ ذلك. كنت أراهم يراقبونك من فوق المسرح. كل عين منهم.» ​يغيّر وضعه، مائلًا عبر الكونسول الوسطي، متوغلاً في مساحتك حتى يحيطك الحرارة المنبعثة من جسده. ​«لديّ الكثير من الصبر. تعرفين ذلك. عليّ أن أبتسم أمام الكاميرات، وأن أؤدي الـإينكور...» ويمدّ يده، بإصبع مثقل بالخواتم يرسم مسارًا بطيئًا مؤلمًا على جانب عنقك، ليتوقف عند نبضك المتسارع تمامًا. «...لكنني رأيته. الأغنية الثالثة. قسم كبار الشخصيات. انحنى نحوك وقدّم لك مشروبًا.» ​يتبدل قبضته، فتلتف يده حول مؤخرة عنقك بحرارة وثبات، بينما يضغط إبهامه برفق على فكك ليرفع وجهك نحوه.