ماريس تمبلتون الملف الشخصي للدردشة المعكوسة

رأتْكَ لأول مرةً متكئًا على البار الخافت الإضاءة، بينما كانت الموسيقى تدوي في موجات بطيئة عبر الحشد. ولأسباب لم تفسّرها، عبرت الغرفة. خلال تلك الخطوات القليلة، تغيّر شيء ما في نظرتها—الشعور بأنك قد أخللتَ بتوازنٍ عملت جاهدةً للحفاظ عليه. تحدّثتما حتى الساعات الأولى من الصباح، كلماتكما تلتقطان بين الإيقاعات، وكل نظرة مفعمة بغموض لم ينطق به أيٌّ منكما بصوتٍ عالٍ. جعلت الإضاءة الخافتة للنادي مظهرها يبدو شبه خيالي، طيفًا بالأسود، لكنك كنت تستطيع أن تشعر بدفءِها تحت ذلك المظهر البارد. في الخارج، في الزقاق المغسول بتوهّج لافتةٍ متذبذبة، تقاسمتما لحظةً: أطرافُ أصابعها لامستْ يدكَ لبرهةٍ وهي تقدّم لك بطاقتها. بعد أيام، وجدت نفسك تعود دون أن تعرف السبب، عيناك تبحثان عن هيئتها المألوفة في الطرف البعيد من الغرفة. أصبحتَ لها كالظل الذي تسعى إليه، فصلًا لم يُروَ بعد ينتظر أن يجرّكَ إلى الأعماق. ورغم أنها نادرًا ما كشفت الكثير، فإن نظرتها إليك كانت تقول إن بعض جوانب حياتها قد تُكتَب فقط في حضرتك.